DE PUENTES Y PASARELAS

Hoy es lunes. Lunes laborable pues yo no he visto, ni en postal, el famoso puente. Vamos, que no me queda más remedio que cruzar el río semanal a nado, como David Meca pero sin "sponsor" de plátanos.
Es más, aunque haya quien no lo crea, mañana también curro. Si, hombre, si, mañana, el día del trabajador. Cuando se desempolvan las banderas rojas de la conciencia de clase y se sale a la calle bajo siglas sindicales, estaré yo ganándome un sueldo más o menos merecido, "levantando el país" que dicen algunos "sobraos". 
A los usuarios del puente, el de Madrid es una obra faraónica, les deseo que lo disfruten, aunque por lo que veo desde mi ventana, más de uno y de dos no catarán arena de playa y tendrán que salir bien "aparaguados" a disfrutar del ocio de los festivos y días anexos. El clima no siempre está de acuerdo con el asueto del obrero y se la trae bien floja el Primero de Mayo lo mismo que a Rajoy las pensiones de las viudas.
Si, ya sé, "el que trabaje este puente que se joda", y eso hago, joderme, como toda minoría. Debería reconocerse esa condición, la condición de minoría de los infelices que trabajamos los puentes, cuatro gatos: El Cabo Ramírez, un servidor y los periodistas de la Clínica Ruber Internacional, donde no paran de salir, vía cesárea, candidatas a Jefa de Estado.
Bueno, hala, a ser felices... pero sin salpicar.
Y no se metan en ningún charco.
 

HEMOS PARIDO, OTRA VEZ

Y no lo digo en plural mayestático sino literal. Hemos parido todos los españoles una nueva Borbón. Cuando la continuidad de una Institución depende de la capacidad de coyunda y procreación de los vástagos pasan estas cosas. Y esta familia se lo está tomando a pecho y no cejan en el empeño de aumentar el censo de Zarzuela. Enhorabuena a los premiados y ¡Viva la República!. Como terapia, para los que, como yo, tuvieron un embarazo no deseado, ahí va un conciertito de buena música contemporánea.

¡VISCA CATALUNYA!

PÉRDIDAS

Hay personas que poseen la belleza en estado puro. Cuando se van el mundo es un poco más feo.

EL DÍA DE LA MARMOTA


¿Recuerdan esta película?.
El personaje interpretado por Bill Murray es un periodista antipático que va a un pequeño pueblo para transmitir el tradicional "Día de la Marmota". El problema viene dado cuando se queda anclado temporalmente en ese día que se repite una y otra vez. Cada mañana, al despertar, el radio reloj repite el mismo mensaje "Hoy es el día de la marmota" y, consciente de la tragedia, vuelven a repetirse todos los sucesos del famoso día del que no puede salir.
Aunque de otra forma, ¿no han sentido nunca que viven anclados en el mismo día, repitiéndose más veces de las que debieran ciertas situaciones y al día siguiente vuelven a comprobar que siguen prácticamente igual que ayer?.
Pues eso, "hoy es el día de la marmota".

ANILLOS

Un poco de evasión no viene mal a nadie. Digo yo.

CONSULTAS EXTERNAS

-          El siguiente…

-          Buenos días, doctor.

-          Buenos días, siéntese por favor.

-          Sin favor, vengo un poco cansado.

-          Usted dirá qué le trae aquí.

-          Los pies, única y exclusivamente, doctor, que no está el tráfico como para andar sacando el coche, a pesar de la caminata que me he dado.

-          Empezamos bien. A ver, caballero, dígame su nombre y cual es el motivo de su consulta.

-          Ah, perdone, me llamo Arturo.

-          Arturo, y ¿no tiene usted apellidos?

-          Sí, claro, lo que pasa es que no quisiera cansarle.

-          Adelante, hombre que para eso estamos.

-          No diga que no se lo advertí. Me llamo Arturo María González de Inhiesta Pérez de Vega y Almazán de las Altas Torres.

-          ¿Será usted, cuando menos, noble?.

-          Más que noble, noblote, doctor, noblote. De buen fondo, como si dijéramos.

-          Muy bien, y ¿tiene usted historia?.

-          Uf, si yo le contara… uno ha vivido lo suyo, aunque así, a primera vista no lo parezca.

-          Me refiero a si ha venido más veces a este Centro de Salud.

-          Una vez al año, para pasar la I.T.V., ya sabe, a cierta edad hay que cuidarse o vigilarse los niveles de todo pero, hasta la fecha, parece que estoy hecho un chaval.

-          Bien, y el motivo de su actual visita ¿Cuál es?.

-          Pues verá usted, lo que me viene ocurriendo de un tiempo a esta parte es que, con bastante frecuencia, como que me duele el alma, y no se me pasa.

-          El alma no existe, caballero. Lo que solemos identificar con el alma está todo en el cerebro, es orgánico. Todo es física y química y está ahí, en la sesera aunque no siempre la utilicemos como debiéramos.

-          No me joda, con perdón, pues la cabeza no me duele ni siquiera una pizca, se lo aseguro.

-          Pues, entonces, ¿qué síntomas padece que le lleven a pensar que le duele el alma?.

-          Pues que me duele muy dentro, sin poder definir el lugar exacto, lo que sí puedo asegurarle es que es un dolor que viene de lo profundo, de lo más hondo de mi ser, porque, ¿ser si tengo, no?

-          Y estar, porque ahora mismo, muy a mi pesar, está usted aquí.

-          Eso creo. Esa sensación tengo al menos.

-          Usted, seguramente, lo que está padeciendo es ansiedad.

-          Pues yo no he sido nunca ansioso, por mis muertos que no, más bien todo lo contrario, desprendido es lo que es uno, que no tengo nada mío. Puede preguntar a mis amigos y en mi barrio si quiere.

-          ¿Tiene usted algún problema personal, familiar o sentimental?.

-          No, que va, si vivo como un cura, nunca mejor dicho porque vivo solo, no tengo familia y de lo de las relaciones sentimentales me retiré hace tiempo, que no quiero yo líos. Alguna canita al aire sin complicaciones y poco más que el cuerpo necesita una alegría de vez en cuando, ¿no cree?

-          No sabría qué decirle. De todas formas voy a tener que derivarle…

-          ¿Y eso es doloroso?

-          …Derivarle a psiquiatría, buen hombre, que yo bien poco puedo hacer por usted.

-          Cree usted que estoy loco, ¿verdad?.

-          Y quién no, amigo mío, quién no.

DE PATRIOTAS Y ABERTZALES

Publicado en DEIA y recibido aquí a través de Xurxo, al que se lo agradezco enórmemente. No tiene desperdicio. Manu B. Rodríguez. Bilbao Abertzale-patriota
En los años 80 cantábamos y bailábamos una canción de un grupo de rock radical que decía "Un patriota un idiota" (idiota: 3-fig. Dícese de las personas engreídas sin fundamento para ello.) Pues bien, de engreídos y creídos sin fundamento, por haber nacido por estos entornos, sabemos mucho. Lo que es realmente curioso, y que no entendía y sigo sin entender, es que si patriota lo dices en castellano, suena a retrogrado y de derechas, y si lo dices en euskera (abertzale) suena a moderno y progresista, siendo básicamente su significado el mismo (amor a la patria); y por tanto el tufillo ultra conservador y excluyente que nos llega de las dos palabras es idéntico, rancio y alcanforado. Por tanto, aunque no rime y retomando aquella canción , y para ser ecuánime, ‘‘Abertzale bat idiota bat’’. Sin comentarios, por mi parte, claro. Opinen si quieren, no se priven.

CRÓNICAS RURALES.- Ópera maldita.

No era un buen día para el Cabo. No había razón para que no lo fuera pero tampoco para "tirar cohetes". Andaba marchito sin saber por qué. Había leído la prensa a primera hora y, como casi siempre, volvió a hastiarle el contenido. No tenía nada que le urgiera a hacer algo y metió en el perezoso ordenador un disco de arias de La Callas incrustándose los auriculares para aislarse y no compartir, con el resto de la casa cuartel,.los sublimes gorgoritos de la malograda diosa. No era un entendido pero se orientaba por sensaciones y aquella voz le embriagaba sin reparar en detalles técnicos o artísticos que prefería dejar para los eruditos. Él era un modesto agente de un cuerpo de seguridad y, aunque comandante de puesto, no se creyó nunca el centro del Universo, por lo que consumía lo que le reconfortaba aunque se esforzaba medianamente en buscar un mínimo de calidad en sus deleites culturales. Comenzaron a sonar las notas de un aria, un aria conocida. No voy a especificar cual para que ustedes, queridos lectores, elijan la que más les motive. Lo que si precisaré es que era un aria triste, muy triste. Tras los acordes previos comenzó a manar la voz de "La Divina" y Ramírez, con los ojos cerrados, comenzó a recordar... Poco a poco le empezaron a llegar imágenes grises, de tiempos grises en una ciudad gris. Volvieron a aparecer ante él los absurdos ataúdes, absurdos e ilógicos engalanados de bandera y tricornio, conteniendo juventud cercenada por amonal o cuerpos con cráneos perforados por nueve milímetros de cobardía. Las notas de la orquesta comenzaron a mezclarse con las de otros himnos casi memorizados por repetidos y la voz de la soprano ocupaba la garganta de otras mujeres. Mujeres desgarradas y descarnadas por el dolor eterno de madre amputada y de joven esposa vaciada. Mujeres que entonces vió silenciosas, anestesiadas, y ahora, en su delirio operístico, hacían el "play-back" de la pieza que su mente absorvía a través de los auriculares. Los escasos acompañantes acompasaban el coro de aquella canción transformada en el delirio melancólico que, aquel día, había embargado a nuestro protagonista. Manaban en cascada lágrimas ahora no retenidas cuando, al entreabrir los ojos desbordados creyó adivinar una figura borrosa en la puerta abierta. Rápidamente se arrancó los artilugios de sus orejas y con un rápido movimiento de manos borró las lágrimas de su rostro viendo, ahora si, a Antúnez en la puerta.
- ¿Le pasa algo Cabo?.
- Nada, Antúnez, muchas gracias, la primavera Antúnez, la primavera y esta puñetera alergia que me tiene frito. Puede retirarse muchas gracias.
- Ya, Cabo, ya, la primavera. Si necesita algo llámeme, puedo ir a la farmacia a ver si tienen algo para esa alergia tan mala que tanto le ataca últimamente.
- No te preocupes, compañero, ésto viene y vá, yá sabes.
- Si, Cabo, si, ya sé.
El guardia cerró la puerta y, tras sonreir levemente, con cierta ternura, el benemérito Cabo no tuvo más remedio que abrir su blog.

DE PERDONES

Ibarretxe quiere que España pida perdón por "sus crímenes" en Guernica. (ABC, EL CORREO)
 
La sociedad vasca, los vascos y vascas, han pedido disculpas a las víctimas del terrorismo etarra, en un precioso acto de contrición, por el silencio, el abandono y la incomprensión de los que pudieron ser objeto en su día por parte de la citada sociedad vasca.
Y digo yo, ¿toda la sociedad vasca es responsable?. No, pero es muy propio de los nacionalistas erigirse en representantes de toda la sociedad.
Una vez consumada la penitencia, claro, limpios de pecado, absueltos, la cosa no iba a quedar ahí, es hora de reclamar a los deudores que hagan lo propio para también ellos ser perdonados en sus deudas, que no son pocas.
Por tal motivo, es justo y necesario, es nuestro deber y salvación, que la cruel España pida ahora perdón a los vascos y vascas por los crímenes de Guernica. La cruel España, pues para ellos fue España entera quién bombardeó Guernica, debe disculparse, lo que ocurre es que, es posible que exista una extensísima lista de espera de agraviados y agraviadas. Siguiendo esta lógica del Señor de los Planes, en mi tierra, Badajoz, escenario de la mayor matanza que protagonizó el ejército de Franco, ¿quién deberá pedir perdón?. ¿España entera también?. No hombre, que Badajoz es parte de España y no se va a perdonar a sí misma. No estaría bien. ¿Pedirá el "Lindakara" a Alemania que pida disculpas tambien por la intervención de la Legión Cóndor?. Va a ser que no, casi seguro. 
Deberíamos remontarnos a Viriato y a sus "atentados" contra las legiones romanas, que vinieron a darnos civilización e infraestructuras, por lo que se deben pedir disculpas a los italianos e italianas, herederos de los del "pecho lata".
Posteriormente la infame España deberá pedir disculpas a Israel por un lado y a los  países musulmanes por otro por arrebatarles Al-Andalus o Sefarad y expulsarlos.
También hay que pedir disculpas a toda Ibero América, Países Bajos, Bélgica, Nápoles, Turquía, etc.., etc..,  y tantas otras víctimas  de los horrendos crímenes hispanos.

Sr. Ibarretxe, saque usted número y pregunte quién es la última o último.

 
 
 

MOHAMED COME

 ANDALUCIA.-Cádiz.- Un preso islamista abandona la huelga de hambre que mantuvo durante 21 días en la prisión de El Puerto.  
  
MADRID, 24 (EUROPA PRESS)   
El presunto terrorista islamista Mohamed Mrabet, en prisión desde  enero de 2006, ha abandonado la huelga de hambre que mantenía desde el pasado día 1 en la prisión del Puerto de Santa María (Cádiz), según comunicó hoy mismo el centro penitenciario al juez central de Vigilancia Penitenciaria, José Luis Castro.
 
Hombre de Dios, o de Alá, a quién se le ocurre. Ponerse en huelga de hambre sin ser un "preso político", porque, aunque terrorista como los otros, no alcanzarás nunca esa consideración. Mohamed, que no te enteras, que no te iba a funcionar, seguro, que si sigues sin comer, palmas como está "mandao". ¿Tenías algo que negociar?, a que no. Que un islamista, por mucho que sepa y pueda matar, en este país, todavía no ha adquirido el caché suficiente para convertirse en un personaje mediático y en protagonista del debate político. Para eso hay que llamarse Iñaki, por ejemplo, afeitarse la cabeza, comprarse unos calzoncillos de tres tallas más, ser miembro de una organización más de aquí, que encima esté inmersa en una especie de "proceso" y que tu puesta en libertad o tu muerte tuviera un posible rédito electoral.
 
 
 

ALLONS ENFANTS DE LA PATRIE

En La France Sarkozy ha ganado el partido de ida. Las camisas impecablemente planchadas y la pose de hombre duro aventajan de momento a los trajes de chaqueta y la serena belleza de la Royal zapaterista. Dos opciones claramente definidas y, por su definición, de gran atractivo para los electores de uno y otro signo, incluidos los indecisos que, como casi siempre, son los que decidirán. Quién pudiera elegir entre esas dos opciones. Quién pudiera elegir un Presidente de la República. Aquí nos tenemos que conformar con la sala de espera de la Clínica Ruber en cuanto a candidatos a la Jefatura del Estado se refiere. Para el resto, ni Rajoy es Sarkozy ni Zapatero es Royal, aunque tenga algo del flan. Rajoy no transmite la seguridad y la eficacia que denota el derechón francés. Rajoy tiene pinta de chapucero (en el tema de la navegación lo demostró con creces), de cínico a la gallega, sus gestos y sus miradas demuestran que no le gusta la gente. Le incomodan los apretones de manos y los besuqueos de los mítines y no lo puede disimular, cuando alguna jubilada le agarra de las mejillas para babosearle la barba, encoje el labio superior como si fuera a soplar y saca los ojos de sus cuencas. Es soberbio y elitista y, encima, no puede con sus secuaces, verdaderos infiltrados del verdadero jefe, el Ilustre Conferenciante, que no se va ni con agua caliente.
Por el otro lado, qué quieren que les diga, Segolène es "Royalmente" atractiva, por no decir que está como un queso, Camembert por ejemplo. Transmite la imagen de una nueva izquierda, moderna, innovadora y eficiente mientras que nuestro Zapatero, por mucho que por ahí le hagan referente de la socialdemocracia europea, es un improvisador nato. Lo mismo saca en medio de la escena principal una "morcilla" de campeonato que, en lo mejor de la obra, hace mutis por el foro. Cada vez que habla de trabajar por la Pazzzz, no puedo evitarlo, me echo a temblar. Improvisa ya que, con los apoyos que tiene y con la indecente oposición que padece, no le queda más remedio que capear al "morlaco" según dé las cabezadas. La última "patochada" del "tripartit" y el boicot al aeropuerto de Barajas es para mear y no echar gota. Le falta el "glamour" y la "grandeur" de la presidenciable francesa. Si fuera francés la votaría sin duda, pero soy español, y, como buen español, envidioso, y envidio a la izquierda francesa por ser una República y tener esa candidata y, si fuera de derechas, que no lo soy por mucho que algunos "abertzalistas" se empeñen, envidiaría a la derecha francesa por tener un candidato claramente definido, no un "desustanciao" al que se le ponen los pelos como escarpias cada vez que oye la palabra "Gallardón".
Ah, La France, La France. Vive la République.
 

MENOS MAL QUE NOS QUEDA PORTUGAL

Con el fado, con Lisboa, con Oporto, con Pessoa, Saramago, Dulce Pontes, Madredeus, con su gente que te hace sentir como en casa. Que te habla en tu lengua para facilitarte la estancia, aún no siendo correspondida cuando viene aquí. Menos mal que nos queda Portugal y Rodrigo Leao.

DIÁLOGO

- Buenos días. - Hombre, buenos, buenos... creo que es mucho decir. - No es por decir. No es literal, es un deseo mío para usted, si quiere podría decirle "que tenga un buen día" o algo así, pero prefiero el clásico "Buenos días", por educación más que nada. - Si es por educación muy buenos días, faltaría más. Bien, dígame ¿qué desea?. - No me diga que es usted un genio de esos de lámpara y que cumplirá tres deseos que formule, así, de gratis. - No, por favor, le pregunto qué desea usted de mí ahora mismo, en el contexto actual, en el ejercicio de mis funciones, pues para algo habrá venido, ¿no?. - Ah, si claro, mire usted... - Qué quiere que mire. - ... nada, nada... que le decía yo que venía a entregarme. - ¿A entregarse?. Pues a estas horas de la mañana, qué quiere que le diga, me coge usted un poco inapetente. Como que no tengo cuerpo de jota en este preciso instante. Además, lo siento mucho pero mi heterosexualidad es incurable y los señores con bigote como que no me ponen. Nadie es perfecto. - A mí, la verdad sea dicha, tampoco me entusiasma la idea pues no está hecho usted un efebo precisamente, yo venía a entregarme a la Justicia. - Oiga, un respeto a la Justicia. Buenos están los tiempos para encima pretender joderla aún más. - No, perdone que no me explique correctamente, venía a que me encarcelen por mis crímenes. Soy un asesino. - Asesino profesional, ocasional, aficionado, a sueldo, autónomo, concrete si es tan amable. - No seré yo quien alardee de mi valía para el oficio pero puedo asegurarle que tengo en mi extenso currículum más de cien muertes. Eso sí todas ellas instantáneas y con el mínimo dolor posible. - Bien, eso es un punto a su favor, pero necesito más concrección. ¿Sus víctimas merecían morir?. - Eso son valoraciones éticas en las que, dada mi condición de matarife, usted comprenderá que no entre. Yo le relato los hechos tal y como ocurrieron y usted valore en consecuencia. - ¿Había una motivación política aunque fuera un trasfondo?. Eso, en estos tiempos convulsos, se valora notablemente. No es lo mismo matar por matar que matar por liberar. - Hombre, supongo que algún viudo o viuda pudiera sentirse liberado, una vez superado el "shock" inicial, claro, pero no podría asegurarle que fuera la generalidad. - Ya le entiendo. ¿Había móvil económico en sus supuestos asesinatos?. - De supuestos nada, caballero, asesinatos con todas las letras y las circunstancias calificatorias del tipo delictivo. Si bien vivo de ello, le diré que no me enriquezco. Me da para vivir con cierta holgura y para alguna holganza, para qué le voy a mentir. - No me mienta que está muy feo. - ¿Mentir? - No, usted cuando miente, se le pone cara de pasa. Se le nota enseguida. A mi no se me escapa nada que para eso soy un profesional. - Del ramo. - Del ramo y del manojo, buen hombre. - Bueno, en definitiva, ¿me detiene de una vez?. - Pero, ¿usted quiere que le detenga?. - Hombre, la verdad es que me viene un poco mal en estos instantes, pero alguna vez tendrá que ser. No se puede estar toda una vida matando por ahí, alegremente y sin que nadie te pare los pies. No es decente, digo yo. - Le entiendo, en el fondo le entiendo, pero esto lleva su trámite, sus requisitos, en fin, que además ha venido usted en el peor momento. Pero bueno, me ha caído usted bien así que, coja número y espere a que le llamen.

CRÓNICAS RURALES.- DE "MORITOS" Y CAMISETAS

- ¿Da su permiso, Cabo?
- Pasa, Antúnez, pasa y siéntate.
- Usted dirá.
- A ver, Antúnez, la otra noche hicísteis algún control nocturno de carretera, como casi todas las semanas.
- Sí, claro.
- ¿Parásteis algún vehículo?.
- Solo uno, Cabo, solo uno.
- ¿Y?
- Pues nada, un ciudadano de esos del Magreb.
- ¿Estaba legal?
- Qué va.
- ¿Revisásteis el maletero?
- Un poco por encima, por hacer el paripé, ya sabe, además se nos estaba poniendo un poco flamenco.
- ¿Qué visteis en el maletero?
- Una maleta y unas camisetas de marca.
- ¿Y las camisetas no os hicieron dudar de su procedencia?
- Estaba claro que estaban "mangás" de alguna tienda, llevaba los "chivatos" magnéticos puestos.
- Antúnez, nos conocemos hace mucho tiempo, vamos a ver, explícame como coño no lo detuvísteis o lo trajísteis al cuartelillo para su plena identificación.
- ¿Por dos camisetas de mierda?, sería una falta y tardaríamos más en hacer el papeleo que en que se fuera de rositas riéndose de nosotros. Además, Cabo, le voy a decir una cosa, con el debido respeto, está claro que era, cuando menos, un chorizo redomado, extranjero ilegal, "moro" para más señas aunque no esté bien decirlo, sólo por pararlo nos llamó racistas y nos amenazó con denunciarnos por xenófobos. Si intentamos traerlo al cuartelillo por esa chorrada seguro que se nos hubiera puesto "gallito" y hubiera acabado todo como el Rosario de la Aurora, con abogado de O.N.G. por medio, en un banquillo de "acusao" sólo por cumplir con mi deber, y, qué quiere que le diga, Cabo, me queda poco "pa" jubilarme y no me apetece que un hijo puta me cueste la expulsión y que mi "Santa" y los "churumbeles" queden sin la porquería de pensión que nos queda. Si quiere puede usted arrestarme por negligencia o desidia o lo que coño sea, pero la pensión no me la quita ni Dios, y menos un chorizo de "chichinabo". Que era más malo de lo que parecía, ¡ahhhh!, se siente. De un tiempo a esta parte no traigo al cuartelillo más que al que pille con un cuchillo "ensangrentao" y la cabeza de una vieja bajo el sobaco.
- Antúnez, compañero, como se puede ser tan animal.
- Es mi carácter Cabo, ya me conoce, mi carácter y las "cornás" que da la vida. Que usted y yo tenemos yá muchos tiros "pegaos" y aquí estamos, sin un reconocimiento, ni una "palmá" en la espalda ni "ná de ná".
- ¿Y no sabes, amigo Antúnez, que a raíz de tu "magnífica" actuación de la otra noche no dejamos de salir en las portadas de los periódicos y en las columnas de opinión?.
- Mejor que nos tomen por jilipollas, Cabo, que por maltratadores racistas, que con ésto último acabamos entre rejas por aquello de la "alarma social" y la "ejemplariedad". Que usen a otros de ejemplo, Cabo, que me da igual que escriban que somos "una pieza más en el turbio engranaje de la conspiración", si dicen que "dizan", como decía el otro. Bueno Cabo, ¿ordena alguna cosa más?.
- No Antúnez, puedes retirarte, ya hablaremos más adelante que seguro que algo de cola trae todo esto.
Una vez solo, Ramírez se quedó absorto, mirando por la ventana la vió a ella, radiante como siempre mientras cruzaba la plaza. Aquella visión le hizo olvidar por completo todas las preocupaciones relacionadas con la conversación anterior y comenzó a evadirse en otros pensamientos, recuerdos y sensaciones que acabaron por ruborizarle. "Qué compleja es la mente humana", pensó, y decidió abrir su blog y publicar una entrada al respecto.

MÁS DE LO MISMO

Ibarretxe el "freaky" de la "Enterprise" sigue en sus trece.

A ver si alguien pensaba que iba a guardar su Plan, su trabajito, su tesis doctoral y que no iba a aprovechar la mínima oportunidad para lucirlo.

No se apolilla el plan, no, que el alcanfor es bueno, el mismo alcanfor que mantiene viva una idea fascista, xenófoba, nacional-catolicista, burguesa y decimonónica.

Otra vez con el referéndum a cuestas. Una consulta ilegal por cualquier lado que se mire pero ya sabemos que a Ibarretxe se la refanfinfla la ley. Está acostumbrado a acudir lacrimógeno a los juzgados, acompañado por su lacrimógena caterva de fieles, alguno de ellos muy diestro en el arte de la patada en los cojones. Él tiene que hacer su consulta, a los vascos y vascas, preferentemente a aquellos y aquellas que no se sientan españoles o españolas, que esos y esas no son tan vascos y vascas. Debe presentar a examen, examen no oficial, su tratado, aunque ya fuera suspendido, a ver si recupera y saca el diploma de "Singing mornings".

Uno de los objetivos claros es rapiñar cuantos votos pueda de los ilegalizados. Que menudo chollo tiene el PNV con lo de la ilegalización a pesar de que predican lo contrario, por salvar las formas.

Por otra parte, los populares siguen con el "disparo indirecto". Ibarretxe abre la boca, la culpa es del PSE. Somos objetivo del terrorismo islámico, pues hay que atacar al PSOE y a su política internacional.

En esto último reciben una respuesta de Pepiño más que previsible, pero lo verdaderamente preocupante es que, en una campaña electoral, está tomando un peligroso protagonismo el tema islamista, y eso no es muy recomendable sabiendo como se las gastan y el don de la oportunidad que tienen, sobre todo si se debate sobre ello, pudiendo provocar un "efecto llamada" más que trágico. No den ideas y sean responsables. Por favor.

EPÍSTOLA ABIERTA AL JEFE DEL ESTADO.

Majestad:

No será mi humilde persona quien le apee el tratamiento pues éste le corresponde por Ley y la Ley es la Ley.

En más de una ocasión, por razón de oficio más que de beneficio, os prometí, por mi conciencia y honor, lealtad así como guardar y hacer guardar la Constitución. Si bien siempre me confortó más la segunda parte de la promesa, me considero hombre de palabra y no seré yo quien la rompa, en lo que a lealtad se refiere, mientras ostentéis el cargo que ocupáis y no lo abandonéis por razones puramente biológicas o por voluntad propia o empujado por la voluntad popular.

Hoy, como bien sabreis, se conmemora la marcha de vuestro insigne abuelo Alfonso, del cual, sin duda, heredásteis la borbónica afición por el mujerío, aunque lo vuestro no haya trascendido y no seré yo quien trate de esos asuntos de bragueta. Ahora bien, vuestra real bragueta, en su uso formal, es más que decisiva en el futuro de los españoles pues de ella depende el futuro de la Jefatura del Estado y no me direis que es muy democrática una institución que depende exclusivamente de vuestra bragueta y de las de vuestros retoños y sus coyundas con presentadoras, brokers, deportistas, etc.

Los Reyes están muy bien en los libros de historia, en El Prado, y en las estatuas ecuestres, pero la Jefatura del Estado debe elegirla el pueblo, si es que éste es soberano.

No comparto, ni por asomo, las formas de llegar a la república de los franceses. La guillotina es tosca y falta de elegancia, propia de gabachos. Tampoco pediría el exilio para Vuesa Majestad pues no hay nada más triste que vivir alejado de la Patria. Incluso le dejaría el usufructo de La Zarzuela, mientras lo mantenga por qué no. Una pensión adecuada, para eso debe dirigirse a Caldera, que se le da el tema de maravilla. Pero su descendencia que busque un buen trabajo que ofertas no les van a faltar, sobre todo con la exquisita formación que les hemos pagado todos los españoles.

Sin otro particular, esperando que tome en consideración estas líneas, se despide atentamente,

Un republicano.

CRÓNICAS RURALES.- De cortes de cinta.

Alcalde: - Hoy es un gran día para el Pueblo. Como Alcalde vuestro que soy así lo pienso y así lo digo y todos sabéis, los que me conocéis, y todos me conocéis, que siempre digo lo que pienso. Este complejo turístico que hoy inauguramos, una iniciativa privada pero con importante colaboración pública, atraerá al pueblo a cientos de nuevos turistas que aportarán a toda la comunidad una nueva fuente de ingresos y supondrá una reactivación del comercio y la economía local. Esta zona, sin perder su carácter rural, se convertirá en referente de la modernidad y la hostelería de calidad suponiendo, a partir de hoy, una atractiva oferta para el turista urbanita que en sus vacaciones huye del bullicio buscando la paz y la tranquilidad que aquí podemos ofrecerles... Senén: - ¡Y un huevo!. Cabo Ramírez: - Coño, Senén, no sé por qué pero en cuanto te ví por aquí ya me imaginé que la armarías. Senén: - No me joda, Cabo, que yo no estoy armando "na". Que usted como yo sabe perfectamente que esto es un chanchullo y una alcaldada para que se forre, a costa de los demás, quien todos sabemos. Ramírez: - Si seguramente tengas razón pero no es momento de dar un escándalo, hombre, hazlo por mi. Alcalde: -... Pero todos sabemos que a estos proyectos, como a otros, como a todo lo que suponga progreso y bienestar, habrá gente que se oponga, y serán los de siempre. Los inmovilistas que prefieren seguir en el atraso, en las ideas antiguas y caducas, y que harán lo que sea para ganar las próximas elecciones, aún a costa del subdesarrollo de sus conciudadanos. Senén: -Y una mierda... Ramírez: - Joder, Senén, estás "empecinao". Alcalde: - ... Son los enemigos de la libertad, los que todos sabemos, los que se oponen a estas mejoras... Senén: - Dí por qué negaste la subvención a la cooperativa conservera y diste los fondos europeos esos p'hacer el hotelito de tu primo, que le ha salío de gratis y se va a forrar. Dílo, hombre, alcalde nuestro que eres, que encima querrás que te votemos, porque por eso inauguras ahora, pa consumar el latrocinio y encima hacerte propaganda. Sinvergüenza, chorizo... - En voz baja, dirigiéndose al Cabo - Ahora me pue usté llevar al cuartelillo, que me he desahogao de momento... Ramírez: - Vamos a tomar un café, Senén, y déjalos aquí con el boato. Alcalde: -... Después de esta muestra de intolerancia que tan eficazmente han abortado nuestras Fuerzas de Seguridad, continuaré diciendoos que gracias a estas instalaciones...

AL-ANDALUS Y LOS GRANOS DE DE MERA

Mientras a Díaz de Mera no paran de reventársele granos en el culo, por haber intentado a toda costa salvar el culo de Acebes, los chicos de Bin-Laden, entre masacre y masacre, se proponen liberar Al-Andalus. Y éstos, cuando amenazan van en serio, que no son como los Omeya. Además están aquí, dentro de casa y mientras discutimos sobre los embustes del PP y de ZP nos pueden soltar una buena "hostia", sin consagrar. En mayo votamos alcaldías y parlamentos autonómicos de los de segunda. Crucemos los dedos.

MEME "Si fuera"

Don Imperialista me ha endosado un meme que le ha pasado un Señor con Sombrero, como él mismo le define. Pues bien, nobleza obliga y allá voy. Si fuera un mes: Enero, por aquello de los comienzos.
Si fuera un día de la semana: Lunes por la mañana, por puñetero.
Si fuera un momento del día: La hora de la siesta.
Si fuera un planeta: Marte.
Si fuera un animal: Lobo.
Si fuera un mueble: Escritorio, por lo que tiene de confesionario.
Si fuera un líquido: Aceite de oliva. Si fuera una fruta: Manzana envenenada.
Si fuera un instrumento musical: Violín.
Si fuera una canción: Oleo de mujer con sombrero, de Silvio Rodríguez.
Si fuera una comida: Bacalao al pil, pil.
Si fuera una parte del cuerpo: Una mano.
Si fuera un objeto: Una espada, como no.
Si fuera una asignatura: Historia del Arte.
Si fuera un número: el 3
Si fuera un coche: Sería una moto. Mi moto. Una V-max versión americana del 92.
Si fuera un color: Rojo.
Si fuera una ciudad: Sevilla.
Si fuera un mar: Mediterraneo.
Si fuera un idioma: En el que hablo y escribo. Si fuera una flor: Clavel.
Si fuera un verbo: Acariciar.
Si fuera una estación: Primavera, sin duda. No por romanticismo sino por el clima.
Si fuera una prenda: Un camisón de raso.
Si fuera un cuadro: La Rendición de Breda.
Si fuera un monumento: El Ángel Caído del Retiro.
Si fuera un País: España.
Si fuera un lugar: La Alhambra.
Si fuera un deporte: Aikido.
Si fuera un integrante de un grupo: El guitarra, si supiera. Ahora se lo endoso a a Simio y a D. E.P. Mesa. Y que corra.

CRECER

En el blog de mi admirado Ramírez he encontrado estos versos que no he tenido más remedio que sustraerle ya que me vienen que ni pintados en esta casa. Espero que el Benemérito poeta no me mande a la SGAE. Mente de cuatro cortos años
hilando palabras grandilocuentes,
entretejiendo entelequias,
emulando complejidades adultas,
imposibles conversaciones de alta tertulia.
Teatrales gestos que desbordan
el mínimo óvalo del infantil rostro,
enfatizados por danzarinas manos,
voladoras, redondas y abiertas,
con los nudillos ocultos.
Reproches a la imaginaria amiga,
objeto de las frustraciones
y chivo expiatorio de la travesura.
No tengas tanta prisa
por alcanzar el absurdo,
la triste sofisticación
del mayor,
huérfano de la inocencia
y de la verdad de lo que es cierto.

BABEL

- Bon día.
- Buenos días.
- Voy a la Xunta.
- Ya, a la Junta.
- No, a la Xunta.
- En La Coruña.
- No, en A Coruña no, voy a la delegación de Ourense.
- De Orense.
- Ourense.
- Pues yo voy a pasar unos días en Gijón.
- En Xixón.
- Gijón, hombre, en el Principado de Asturias.
- Principau d'Asturies.
- Ya, y ¿sabe que tengo un hijo estudiando en London?.
- Será en Londres.
- No, en London, como usted va a Ourense, a lo mejor me da a mí por ir a Mockba.
- ¿A donde?.
- A Mockba hombre, donde el Putin ese.
- A Moscú.
- A donde me de la gana.
- ¿Leyó las declaraciones del Lehendakari?
- Del Presidente del Gobierno Vasco.
- Del Lehendakari.
- Y las del catalán también.
- Del President de la Generalitat de Catalunya.
- Del Presidente del Gobierno Catalán.
- Honorable President.
- Claro hombre y ví por la tele lo de los candidatos a President de la Republique Française.
- ¿Le paró alguna vez la Ertzaintza?
- ¿La Policía Autonómica Vasca?
- La Ertzaintza.
- Y el New York Police Department también, cuando estuve en los United States of America, debo tener cara de sospechoso.
- Más bien de abertzale.
- ¿De independentista vasco?. Yo, que soy de Badajoz.
- No me extraña nada que le paren por ahí, si fuera a Lleida y le viera un Mosso...
- Como si va usted a Munchen y le pilla la Polizei, que no vea como las gastan.
- Bueno, adeu o agur.
- Aurevoir y que tenga usted un good day. Sayonara.
 

CRÓNICAS RURALES.- EL CAPITAL

- Buenos días Higinio.
- Buenos días, Cabo, como usted por aquí.
- Dando una patrulla por el "extrarradio".
- Muy bien hombre, muy bien. Yo ya ve, aquí, atendiendo al "ganao", como siempre, que algunos nacimos "pa" trabajar "na más" y así palmaremos, trabajando como burros.
- Bueno Higinio, no te quejes que la vida no te ha tratado demasiado mal. Tienes tus tierras, tu ganado, que algo te habrán dado.
- Sí me han dado Ramírez, sí me han dado, para qué lo voy a negar, pero lo empleé todo en el hijo y en trabajar más cada vez. ¿Cree usted que esto es vivir?.
- Leches, Higinio, que hay gente que está peor hombre...
- Eso es verdad pero, ¿sabe usted cuanta gente hay forrada sin dar un palo al agua?
- Es verdad, el sistema es así. Pero bueno usted pudo darle a Andresín unos estudios y ahora es un hombre de provecho en la capital, ¿no?.
- Todo mi esfuerzo estuvo empeñado en ello. Pero no sé yo si mereció la pena.
- Pero hombre, Higinio ¿Como dice usted eso?. Su hijo hizo una carrera que muy pocos pueden sacar con el aprovechamiento que obtuvo él. Además, ahí lo tiene, con un alto cargo en una multinacional y cada vez que puede viene a verles.
- Sí Ramírez, sí, si yo no tengo queja de mi hijo, si todo lo que pude darle lo aprovechó con esfuerzo y sacrificio y ahí están los resultados pero yo, más de una vez, me pregunto si no hubiera sido mejor que hubiera quedado aquí, trabajando como la gente honrada, ganándose el pan como Dios manda.
- ¿Pero acaso no se gana el pan de una forma honrada?. Bueno, algo más que el pan.
- La verdad es que, parece que lo que hace es todo legal. Vamos, que mi hijo no es un delincuente pero que sea honrado hacer lo que hace él y otros como él, tengo mis dudas, Ramírez, tengo mis dudas.
- No acabo de entenderle.
- Mire usted, sin ir más lejos, la última vez que estuvo aquí ni pasó por la finca. No se despegaba de un aparato de esos que ahora quiere tener "tol" mundo. Un ordenador de esos que se llevan en el maletín. Con el chisme ese se conectaba a eso de la Internete y, cuando le preguntabas, decía que estaba trabajando. Sí, trabajando desde la cocina de mi casa, no me dirá usted que eso es "mu" normal, pues bien, un día que estaba "enchufao" a la pantalla comenzó a dar saltos y gritos como si hubiera "marcao" un gol el Madrid, que con los tiempos que corren es bastante. Cuando le pregunté qué le pasaba me dijo que acababa de ganar diez millones, así, sin anestesia ni nada, diez millones de Euros, Cabo, no de pesetas, de Euros, y tocando las teclas del artilugio ese y sin soltar una gota sudor. Eso no me parece "mu" normal, Ramírez, mire usted, él lo justifica diciendo que acababa de cerrar una "operación", como si fuera cirujano en vez de economista, una operación en la que el dinero cambia de manos en cuestión de segundos, y con la que se acaban de cambiar de dueño varias empresas importantes con todos sus terrenos, sus edificios y sus obreros. Luego, miro el telediario y veo que una de las ventas de Andresín ha acabado en cierre de fábricas y despidos masivos. Gente que trabajaba honradamente se ha visto en la calle porque, entre otros, mi hijo, ha tocado no sé que teclas en el ordenador cerrando una operación. No me joda Ramirez, eso no puede ser de ley, que yo lo que tengo lo he "comprao" con el fruto de mi trabajo, y pago los impuestos como el primero, que nunca dí motivos a Hacienda para una inspección, que si he tenido subvención ha sido por no ser más imbécil que los demás que también chuparon del bote. Pero yo me levanto a las seis de la mañana y no paro hasta la "oscurecía", y así tengo los huesos, y el cabrón de mi niño ni se inmuta mientras participa desde mi propia casa en una "OPA" de esas que tanto hablan en la "tele", forrándose él y otros como él, sin doblar el lomo un ápice, Ramírez, que esto va a ser cosa del Demonio.
- Puede que tenga usted Razón, Higinio, va a ser cosa del Demonio. Pero en este sistema estamos y parece que va a más. Esto es lo que se llama "Capitalismo".
- Pues me cago yo en el Capitalismo, Cabo, me cago en el Capitalismo y en "to lo que se menea".
Ya de noche, frente a la pantalla de su ordenador, Ramírez recordaba la conversación con Higinio y le vino un ápice de inspiración para su blog.

SACRIFICIO

Este emblemático domingo no hay noticia de resurrecciones. Lo que sí sabemos es que una bala de 9 m.m. tenía escrito un nombre. El nombre de un hombre, de un policía que, por si a alguien se le ha olvidado, es un hombre también, o una mujer. Esa persona, pues ser persona y policía es compatible, recordemos, se había convertido sin saberlo en un precio a pagar en el caso de que hubiera muerto, de muerte voluntaria, recordemos también, el asesino, recordemos también que mató gente, De Juana.
Seguramente, ese hombre, una mañana después de conocerse el fallecimiento de la alimaña, fallecimiento que seguro que no le entristecería mucho, como a muchos de nosotros tampoco, bien, retomemos: Ese hombre, esa mañana, entraría a tomar un café en el bar habitual, a sabiendas que contradice las elementales normas de autoprotección, pero cierto grado de rutina supone un respiro que alivia de la tensión y da mayor sensación de libertad donde no la hay. Cuando estuviera dentro, degustando la consumición e, incluso, echando un vistazo a la prensa, entraría el hijo de puta designado al efecto, con paso rápido y con pánico en el cuerpo, pues el que mata por la espalda es un cobarde redomado, y apuntaría a la nuca del hombre distraído con el arma que llevaría en la mano y dispararía provocando, a parte de la muerte del hombre, la parálisis de la concurrencia tras sentir el estampido seco y metálico de la detonación, dándose de inmediato a la fuga.
El acto heróico se habría consumado. El sagrado sacrificio obligado en homenaje de San Iñaki de Juana habría sido celebrado por sus fieles. Se producirían inmediatas reacciones políticas y mediáticas, capilla ardiente con honores, viuda, madre, familiares desolados por el absurdo de perder a un ser querido de forma tan injustificada, recibiendo pésames de Presidentes, Ministros, políticos de todo pelaje, y la solidaridad de los compañeros del muerto y de la gente decente. Banderas, himnos, medalla, titulares y olvido. Eso sí, la referencia a ese hombre anónimo en mítines de todos los colores, unos para responsabilizar al gobierno y otros para justificar la búsqueda de una solución definitiva, sería inevitable y vomitivo.
La muerte de un hombre honrado es una cosa, la "alta" política otra.

PARTIDO COMUNISTA DE ESPAÑA

Treinta años de partido legal cumple hoy. La izquierda real y democrática, la mayor y central fuerza opositora en la clandestinidad. Pieza clave de una difícil transición en un país ahíto de tiranía.
Gentes que hicieron la guerra y la perdieron, sufrieron represión de la de verdad, persecución, tortura, cárcel, paredón y exilio. Al legalizarse tuvieron que asumir amargas herencias, que no les correspondía heredar, comulgar alguna rueda de molino, por responsabilidad y, por qué no decirlo, por patriotismo, por la consolidación de una democracia a la que no pudieron o no supieron sacar partido. Con una presencia política insignificante para lo que fueron, se embarcaron en amalgamar en una coalición a otras izquierdas. La socialdemocracia oficial se tragó a la mayoría, bien por desilusión, bien por interés, que hasta en el comunismo aparecen los intereses.
Una Izquierda Unida que los Comunistas no han sabido liderar y que, con tan variopinta amalgama de corrientes, puede ocurrir que se difuminen por completo.
La hoz y el martillo no venden y ahora todo es márketing. Se vende mejor la palabra "verde" con un girasol de logotipo que la bandera roja de las revoluciones perdidas. Un ejemplo lo tenemos en la crísis de Asturias que tiene un trasfondo que da cierto "tufillo" poco marxista. El mismo Valledor hablaba en rueda de prensa de la inexistencia de dos corrientes, sino de la pervivencia de un río por un lado y de una ciénaga por el otro.
Mantener ayuntamientos puede ser un objetivo. Otro, seguir dando apoyos a los de Z.P. para mantener ciertas cuotas de representatividad, y frenar a la derecha (si no se les ocurre volver a la pinza de Anguita con González) y seguir en "comunión" con los independentistas en tripartitos catalanes y vascos.
Mientras tanto, mantener el folklore pro-palestino y pro-castrista a ultranza, ecologismo donde los haya, unos toques de republicanismo y pacifismo universal, salvo en las barricadas antisistema.
Cuentan con muy buena gente, sin duda alguna, pero también con algún que otro bobo, pero sin solemnidad, que consigue que mi voto no opte por esos inciertos senderos.
No obstante, felicidades sinceras.

CRÓNICAS RURALES.- El Cabo Ramírez y la "Blogosfera"


Como ya se ha dicho en otras entradas, Ramírez, el Benemérito Cabo, tenía dentro de sí el gusanillo de la poesía. Era una especie de adicción que mantenía en secreto y que practicaba casi en la clandestinidad.
A veces reflexionaba sobre ello y pensaba que para qué escribir si él era su único lector. Sentía que aquello suponía una especie de "onanismo" un tanto enfermizo.
Claro que le gustaría que le leyeran pero sabía, o creía, que nadie publicaría sus ripios de aficionado.
Con la llegada de internet, en la que fue autodidacta como la mayoría, comenzó a usar el Google y descubrió los blogs. En ellos, ciudadanos anónimos o no, publicaban sus reflexiones, sus creaciones, sus gustos y aficiones y llegaban a cierto número de gente.
Visitó blogs políticos, unos de derecha, otros de izquierda, otros críticos, otros más poéticos e intimistas, otros variados y satíricos y, como no, tambien dió con éste que escribe su biógrafo no autorizado, aunque tolerado a regañadientes. Se enganchó en sus ratos de ocio a ese tipo de navegación, pero como mero espectador. Nunca se atrevió a hacer un comentario. Su timidez innata y su precaución profesional se lo impedían.
Alguna vez se preguntó ¿Por qué yo no?. Siempre acababa negando, invadido por el sentido de responsabilidad, la prudencia y todas las otras mierdas que nos ponen límites hasta en lo más inofensivo, cosa que él mismo pensaba en muchas ocasiones en sus profundas crisis de identidad.
Una noche, serían las tres de la mañana, harto de dar vueltas en la cama, se levantó empapado en sudores fríos. La mirada perdida y el ánimo decidido. Se encaró a su portátil flamante con "wireless" y se encaró con el "Blogger".
Ahí empezó todo. Fue rellenando los formularios de rigor, manteniendo la discrección necesaria para mantenerse en cierto anonimato, y creó su blog. Como único dato identificativo su apellido: Ramírez, tan común que era imposible relacionarlo. Como título, tras dar muchas vueltas, optó por uno que uniera sus dos vertientes en la vida: La Espada y la Pluma, los versos que escribía en secreto unidos, incógnitamente, al charol de su tricornio, el cual portó, desde el principio de su carrera, con honra. "Versos de Charol", así se llamaría su obra electrónica.
Concluyó la configuración y editó su primera entrada. Cuando pulsó el botón "publicar" sintió una mezcla de emoción y miedo a lo desconocido que le hizo estremecerse. Cuatro versos suyos volaban en la red de redes, tan grandiosa y tan globalizada, mientras él, tan insignificante, en aquel insignificante pueblo, temía sentirse desbordado.
Volvió a la cama sin apagar siquiera el ordenador.
De momento puede despertarse con haber sido enlazado por el primer blogista que conoció y que igual no hubiera querido nunca conocer.

AUTOAYUDA

En el blog de Sibylla Libia he visto este estupendo video cuyo mensaje podría suscribirse sin necesidad de notario. No he podido por menos que traerlo acá.

CRÓNICAS RURALES.- EL CRÍMEN DEL "REGRESADO"

Cuando lo vió en la puerta de su despacho, el Cabo Ramírez no daba crédito a sus ojos. Allí estaba, con la expresión ausente de siempre, Froilán “El Regresado”, con su raída gabardina gris, abundantemente salpicada de sangre. Llevaba en la mano un cuchillo de monte de treinta centímetros de hoja que, una vez cruzó la mirada con el agente, dio la vuelta empuñándolo por el acero y encarando la empuñadura de cuerna de ciervo hacia su interlocutor y tras apoyarla en el antebrazo izquierdo, con un gesto clásico de otras épocas dijo con voz serena y una leve y cortés inclinación de cabeza: “Me rindo y vengo a entregarme”. Aquellas eran las primeras palabras que nadie había oído, en muchos años, de boca de aquel hombre.

Aquél pueblo nunca tuvo “tonto” oficial. No se conoció, en lo que alcanzaba la memoria de los más ancianos, a nadie que respondiera al estereotipo de “tonto del pueblo”, ni a persona con la mínima deficiencia mental. Aquel pueblo tenía a Froilán, el cual, si bien tenía un comportamiento fuera de lo común, siempre fue respetado y querido y nunca nadie tuvo la osadía de considerarle “loco” o “tonto”.

Cuentan que, muy joven, a falta de trabajo y posibilidades económicas de sus padres para darle carrera, marchó de casa un buen día y se presentó a una oposición no se sabe concretamente cual, pero sí que era para una fuerza de seguridad. Tras aprobarla y pasar la correspondiente academia, parece ser que marchó voluntario al País Vasco en unos tiempos turbulentos en los que, casi a diario, se conocía la noticia de alguna muerte violenta.

Nadie, salvo tres o cuatro personalidades del lugar, entre las que se encontraba Ramírez, supo nunca qué le ocurrió concretamente durante su ausencia, el caso es que, cuando volvió a casa, ya no era el mismo.

Silencioso e impasible, salía de su casa bien de mañana, con la gabardina de siempre, hiciera frío o calor. Cuando se cruzaba con sus paisanos, éstos, le saludaban afectuosamente y él correspondía con una leve sonrisa de su casi impenetrable mirada. Se pasaba el día recorriendo el pueblo y sus inmediaciones a pié, en actitud vigilante. Cuando llegaba algún forastero, éste era sometido, sin percatarse en lo más mínimo, a un meticuloso y discreto seguimiento. El Cabo Ramírez, muchas veces lo observaba desde la ventana de su despacho hacer sus labores de contravigilancia y notaba como, sin cambiar el gesto, iba revisando con la mirada todos los bajos de los vehículos de la acera de enfrente. Cuando alguien sospechoso o de poco fiar aparecía por el pueblo, Ramírez solía enterarse primero por una pequeña nota que aparecía bajo la persiana de la ventana de su oficina con una precisa descripción física, hora de llegada, lugares frecuentados, modelo, color y matrícula de vehículo, etc. Froilán siempre acertaba, si el reseñado en sus misivas no traía malas intenciones, solía siempre contar con algún historial policial.

En otras ocasiones, a Ramírez le invadía la ternura cuando comprobaba como su colaborador interrumpía sus secretas labores cuando aparecía Rosita. Rosita era sin duda la mejor moza de la comarca, pero también la más desgraciada pues acabó casada con “El Zamarrón”. Este elemento se había hecho a sí mismo trabajando primero como albañil en el extranjero y, con lo ahorrado en esos años, montando una constructora que, no se sabe muy bien con qué artes, tenía la exclusividad en la mayoría de obras públicas y viviendas protegidas de la provincia. Era un individuo tosco, prepotente, populachero y fascista, y además con muy mala bebida. Todo el pueblo sospechaba que el animal no trataba muy bien a Rosita, pero nunca se pudo demostrar nada y muy pocos osaban siquiera plantearlo. Ramírez intentó, sin éxito, sonsacarla en alguna ocasión para ver si era cierto que aquel energúmeno le pegaba. No había nada que hacer y el Cabo se sentía impotente pues, además, hacía tiempo que ansiaba pillar al “Zamarrón” en algún renuncio, habiendo ya mandado diversos informes a la Comandancia y a Delincuencia Económica pues todo el mundo sabía que la fortuna de aquella bestia no había pasado la colada.

Era evidente que Froilán amaba a aquella mujer. Todas las noches Rosita, tras la cena, encontraba en la ventana una pequeña hoja de papel cuadriculado con unos versos que solía memorizar antes de hacerla desaparecer.

Que mi alma huída

te acune en tus sueños,

ahuyentando miedos,

insuflando vida

y colores nuevos

a tu mar dormida.”

Aquellas rimas eran lo único que sacaban, tanto a Froilán, el autor, como a Rosita, de la rutina diaria impuesta, a uno por su trastorno, y a la otra por su dramática cotidianeidad.

Aquella madrugada “El Regresado” se disponía a dejar sus versos en la ventana de Rosita cuando escuchó los gritos del marido que, al parecer, debía de haber regresado borracho al domicilio.

- ¿Tu te crees que esto es cena para un trabajador?.

- Si hubieras venido a una hora normal no estaría fría.

- Mira, niña, no me contestes que estoy empezando a cabrearme y sabes lo que puede pasarte cuando yo me cabreo. Que, últimamente estás muy crecidita, mosquita muerta, que si no fuera por mí estarías por ahí tirada tú y toda tu familia de muertos de hambre.

- Muertos de hambre pero honrados…

- Rosita no me tientes que te estampo la cabeza contra la pared.

- Ya estoy harta Antonio. Como se te ocurra acercarte te denuncio a la Guardia Civil. No pienso aguantar ni una sola bofetada más. Además, creo que ya es hora de que nos divorciemos, yo no puedo seguir así…

- Con que esas tenemos, hija de puta. No te preocupes que no vas a tener que divorciarte, te lo voy a solucionar yo ahora mismo.- Dijo dirigiéndose a la vitrina en la que guardaba las escopetas, completamente desencajado y con los ojos inyectados en sangre.

En ese momento, un estruendo de cristales inundó aquel salón cuando Froilán atravesaba la ventana protegiéndose la cara embozado en la gabardina de la que, una vez aterrizó en el parqué, sacó el machete montero y con un rápido y certero giro de muñeca seccionó la yugular del “Zamarrón”. Éste, mientras su cuello regaba de sangre, con intermitentes aspersiones, toda la sala y sus ocupantes, emitía una especie de alarido similar a los gruñidos del cerdo en San Martín, cayendo al suelo tras varios giros en círculo y, entre estertores y ronquidos inhumanos, fue apagándose sobre la alfombra, con los ojos abiertos y chapoteando en un creciente charco rojo.

Froilán, con el machete oculto por su antebrazo, miró a Rosita con una leve y tierna sonrisa de ojos y salió por donde había entrado. Antes de dirigirse al Cuartelillo tuvo tiempo de redactar la última nota que dejó en el lugar habitual.

Pasados unos días, cuando el pueblo se estaba intentando recuperar de la conmoción y de la invasión de periodistas, Rosita se dispuso a recoger sus cosas de la casa solariega que el difunto había convertido en una especie de museo de los horrores. Algo le dijo que debía volver a la ventana de los poéticos mensajes y así lo hizo. Allí estaba el pequeño papel cuadriculado pero, esta vez, ligeramente manchado de sangre, como una firma sagrada.

“Ahora liviana vuela

que será tu vuelo

el que engalane el cielo

de mi escondida celda”

Nadie más supo en el pueblo de Rosita. Ni de Froilán y su cautiverio terapéutico, salvo Ramírez que, cuando se asomaba a la ventana, sonreía con los ojos encharcados, buscando sospechosos.