DISCURSO REAL.- Versión original sin tamizar

Es motivo de orgullo y satisfacción dirigirme a vosotros en estas fechas tan señaladas. La Reina y yo, y el resto de nuestra familia, que, para qué negarlo, anda también un poco convulsa, como el año que acaba, deseamos de todo corazón disfrutéis en familia, si es que os queda y habláis con ellos, de estas Fiestas en paz y sin muchos excesos, que el conejo, como dice Solbes, también es nutritivo y el Besugo y el Cordero andan por las nubes.
Acaba un año especialmente tenso, crispado y La Corona, como no podía ser menos, se vió salpicada desarrollándose una campaña de acoso y derribo contra mi persona en particular y contra la Institución que represento.
El cuestionamiento de las Instituciones, dentro de un orden, no tiene que ser malo en democracia, coño, pero de ahí a quemar las fotos de uno con la parienta me parece excesivo, que uno tiene también su sensibilidad y esas cosas duelen y, un servidor de ustedes no creo que merezca tal trato.
Lo de la portada de "El Jueves" es otro cantar pues dicha publicación siempre ha gozado de un humor un tanto tosco a veces y no me podrán decir que la efigie de mi Felipe bombeando a lo perrito a Letizia era del mínimo gusto exigible. Qué menos que una tradicional y castiza postura de "El Misionero" cubiertos por una púdica sábana.
Groserías aparte, lo que más me molestó fue lo de la Radio de los Curas, que tanto me deben los muy jodíos, y, por ganar audiencia, sueltan a ladrar al energúmeno ese de maoísta reciclado a pedir mi abdicación y acusarme de golpista. No es de extrañar pues también hay un ex-grapo que va por ahí defendiendo el Franquismo.
No obstante he de reconocer que mientras los ataques vengan de quien vienen, y que los debates sobre la conveniencia o no de una República se hagan en programas del corazón, pues creo que la Institución no corre peligro, sintiéndome incluso más respaldado por la izquierda mayoritaria, la socialdemócrata, que por la derecha liberal o neoconservadora. "Cosas veredes" que decía el otro.
Aprovecho igualmente para pediros disculpas por mi comportamiento en Chile pero, tendréis que reconocerme, que el amigo Chávez es cargante hasta la saciedad y la paciencia de uno, con la edad que ya tiene y lo que ha vivido, tiene un límite y en algún momento tiene que reventar, qué cojones, y aprovecho para anunciaros que, para disgusto de la SGAE, no voy a pedir "royalties" por el "Por qué no te cayas" que tanto circula por móviles e internet, a pesar de que me daría un "pico" para gastos de montería y otras aficiones que uno tiene.
El año que termina ha sido el de la división y la irresponsabilidad política con afán electoralista, utilizándose como nunca antes la lacra del terrorismo como arma arrojadiza. Esta actitud, y me dirijó especialmente a tí Mariano, no ha hecho más que reforzar al enemigo por convertirse en el eje protagonista de la política nacional. Por un lado las candideces del Presidente y por el otro la inquina y la estrategia destructiva de la oposición, han hecho que el terrorismo cobre fuerza y vuelva a poder hacernos sufrir, tal y como ha ocurrido en fechas recientes. Y debo deciros que no me gusta dar pésames, que es muy triste y estoy algo mayor para estas emociones pues me jode mucho enterrar gente joven y no saber qué decir a una madre.
Y no quiero profundizar en lo de la demencial teoría de la "Conspiración" sobre los atentados del 11-M, solo decir que creo que ha sido el más grave intento de desestabilización de las últimas décadas.
En Marzo habrá elecciones y cada palo que aguante su vela.
Y no me extiendo más y os deseo a todos, monárquicos y republicanos, españoles e independentistas, un año nuevo en el que se cumplan la mayoría de vuestros buenos deseos, a los republicanos e independentistas solo los de caracter personal, claro está, que uno es de todos pero no jilipollas.
Y a los más críticos decirles que yo me quedo en Zarzuela y no me voy a Egipto con una top-model cantautora que está como un queso, más quisiera yo, pero que me quiten lo bailao.
Buenas noches y no me beban mucho que luego vienen las broncas con los cuñados.
 

COMO DECÍA EL TANGO: "Hoy resulta que es lo mismo ser derecho que traidor..."

ATENTADO BALMASEDA PNV Balmaseda aboga poner fin asesinatos, ilegalizaciones y negación diálogo Bilbao, 27 dic (EFE).- La Junta municipal del PNV de Balmaseda condenó hoy el "miserable" atentado de ETA perpetrado la pasada Nochebuena contra la Casa del Pueblo de la localidad e instó a poner fin a las amenazas, los asesinatos, las ilegalizaciones, la dispersión de presos y la "negación" del diálogo. "Nos negamos -indicó en una nota- a seguir atados a la espiral sin fin de la violencia. Amenazas, extorsiones, asesinatos, ilegalizaciones, sentencias político-judiciales, dispersión de presos, muerte de sus familiares en accidentes cuando van a visitarlos a las cárceles, negación del diálogo como fórmula para resolver los problemas. Esto no puede seguir así. A esto hemos de poner fin", señaló.
Todo es lo mismo, el mismo peso en la balanza, los terroristas y los jueces, los asesinos y los asesinados, las viudas y huérfanos del tiro en la nuca y los muertos en accidente de tráfico. Todo es igual, todo es violencia, la bomba y la ley, el fascismo y la democracia, todo les duele lo mismo, bueno, algunas cosas algo menos, que no es lo mismo un guardia civil que un familiar de viaje subvencionado.
Así estamos. Cuando piensan así los que se autocalifican de demócratas qué le vamos a pedir a los pistoleros. La miseria humana y la hijoputez congénita están enquistadas en el discurso político vasquista. Ellos crearon un conflicto y mantendrán la línea del mismo. La mitología tribal de la quijada, de Aitor en vez de la de Caín, y el victimismo hipócrita y mezquino.
En cuanto a los familiares de los presos, desagradecidos, encima que el Gobierno de España les facilita que hagan turismo por la Península, turismo subvencionado por Ibarretxe, van y se quejan por los accidentes, como si tuviéramos los demás la culpa. Recuerden el lema, "NO PODEMOS CONDUCIR POR TÍ".

SÍ, SOY ANTICLERICAL. En Navidad también.

Monseñor Uriarte tiene un recuerdo para los presos de ETA en la misa navideña

El obispo de San Sebastián, Juan María Uriarte, se preguntó ayer cómo es posible olvidar a las familias guipuzcoanas que estos días «echan especialmente de menos a un miembro en prisión» y a las que un «nudo en la garganta les impide cantar el «Ator, ator mutil etxera» («Ven, ven chico a casa», letra de un villancico tradicional). Uriarte tuvo este recuerdo para los presos vascos, especialmente los de ETA, que no han dado muestras del más mínimo arrepentimiento, ni han pedido perdón a sus víctimas, en la homilía que pronunció al mediodía de ayer durante la misa de Navidad celebrada en la Catedral donostiarra del Buen Pastor. Una liturgia a la que, desde hace años, no pueden acudir Gregorio Ordóñez, Mariano de Juan, Enrique Nieto, José Antonio Santamaría, Fernando Múgica, y tantos y tantos otros, convecinos del obispo Uriarte y asesinados en San Sebastián. ABC, EL MUNDO, LA RAZON Y LOS DIARIOS VASCOS

Qué tendrán las casullas, las mitras, tiaras y capelos, con sus bordados en oro, sus sagrarios consagrados y sus altares sucios de sacrificios y mezquindades.

Uriarte es obispo, de San Sebastián, como no, y este cargo, aunque uno sea burgalés, dota a su titular de una inconcebible capacidad para la condescendencia nacional-catolicista con los criminales. Se solidariza con las familias de aquellos que no vuelven a casa por Navidad por encontrarse presos, nada más y nada menos que por matar o pertenecer a una organización que mata. Y, como Dios no existe, no le parte un rayo purificador al energúmeno ensotanado, tras blasfemar de tal manera y atentar contra el sentido común, la decencia y la mínima ética exigible.

Uno no es creyente, por consiguiente tampoco practicante, por lo que no comulga ni con hostias ni con ruedas de molino. En el hipotético caso de que uno fuera feligrés de Uriarte el hideputa, no sé si podría soportar la nausea y, al ir a tomar la sagrada forma, no vomitaría en la reluciente patena en una escena digna de "El Exorcista". Y es que hay cosas que endemonian a uno y no hay agua bendita que contrarreste la mala baba y uno se condenaría de buena gana si pudiera arrastrar a los infiernos, bien asido por la casulla, a algún clérigo de estos que hacen del chiringuito eclesiástico un antro donde pasear bajo palio a dictadores por un lado o a etarras por el otro. Ésta es la educación para la ciudadanía que imparten.

Para colmo va el Jefe del tinglado, sí el alemán biendicho, perdón Benedicto, y nos desmonta el Belén y en su lugar pone la casa de carpintero de José en Nazareth. No se ponen de acuerdo ni en lo de la Natividad, con lo fácil que sería consultar el censo, ¿o es que nadie censó al Mesías?. Tantos años poniendo paja en el pesebre, la mula y el buey y ahora resulta que el Papa de Roma dice que es mentira todo. Éste empezó con abolir el purgatorio, siguió con los latinajos y ahora hace que nos sobren figuritas y escenarios en el nacimiento. Pronto dirá que la Tierra es plana y se quedará tan ancho puesto que es infalible y donde pone el ojo pone el dogma.

Con la Iglesia hemos topado, amigo Sancho, y siempre tuvo la institución afición a eso de quemar libros y negar verdades. A Uriarte le dan más pena los encarcelados que los muertos y la Conferencia Episcopal, de momento, no dice ni pío, que anda más ocupada en defender colegios privados y asignaturas impuestas.

SELECCIONES.- Política de camiseta y otras infamias.

La polémica de las selecciones deportivas, a mí que no me gusta el fútbol especialmente, pudiera parecer anecdótico pues el deporte debería ser eso, un divertimento o espectáculo más y todavía no alcanzo a comprender como el fútbol puede llenar periódicos de publicación diaria por muchos millones de euros que mueva la "cosa" de los señores jugando al balón.
Pero es que resulta que las identidades nacionales, a falta de otros referentes de más trascendencia, parecen en la actualidad circunscritos a los estadios y a los torneos internacionales. No hay concentración, salvando las recientes de Alcaraz y satélites por un lado, y las de batasunos, esquerristas y fans de Ibarretxe, por otro, que reúnan más banderas y símbolos nacionales que un partido de fútbol.
No habiendo generales heróicos, conquistadores, u otro tipo de héroes a los que agarrarse, la mitología heróica se limita a algunos señores en pantalón corto cuyas gestas, consistentes en meter un balón en una portería a base de patadas, provocan la catársis colectiva de las masas que se identifican plenamente con sus jugadores y los símbolos que los visten.
De ahí que los nacionalistas tengan como una de sus prioridades tener sus propias selecciones deportivas por lo que supone de identitario y las evidentes pasiones que levanta entre el rebaño afín.  Ahora bien, aún no he visto ningún anuncio reivindicando una liga propia. ¿Por qué será?.
El reciente anuncio pro-selección vasca, que no pienso ni enlazar porque no se me pone en salva sea la parte, sería para partirse de risa si no fuera por los trasfondos que se pueden sacar del mismo.
Unos muñequitos simpáticos, "Clicks de Famóbil" a la vasca, vestidos todos ellos de verde esperanza, con un público enfervorecido en un estadio presidido por la Ikurriña, con pancarta también verde, en un hipotético partido contra Brasil. ¿Qué habrán hecho los brasileños para merecer tal descrédito?. 
Luego aparece el "enemigo".
Un señor muy facha, como si todos los que pensáramos que con una selección nacional tenemos bastante fueramos fachas; Manolo el del "Bombo", un personaje en sí mismo que ha adquirido condición de tópico hispano; el gallo francés, no sé si refiriéndose a Sarkozy y sus conquistas; y un Guardia Civil con sus trinchas, tricornio, bigote y mosquetón al hombro, al uso de la postguerra, vestido, como no podría ser de otra forma, de verde, pero de un verde más oscuro y siniestro que el que visten los heróicos jugadores abertzales que se niegan a vestir "la roja", aunque yo no conozco aún ningún caso y fíjate si Iríbar era abertzale que fue un símbolo del franquismo. Tras negarse, apoyados por la grada soliviantada y henchida de patriotismo sabiniano, logran expulsar al invasor que tiene que darse a la fuga ante la resistencia popular.
El Guardia Civil, por iconográfico, forma también parte del tópico español junto al torero y a la "bailaora" y a la cabra de la Legión, pero no sé qué pinta en el susodicho anuncio si éste no gozara de los complejos infames y victimistas de los pro-etarras y adláteres complacientes.
Podría resultar humorístico la imágen del "picoleto" perseguido por el bombo de Manolo lanzado por los vascones, pero la gracia la pierde cuando, por desgracia, lo que suele perseguir a un Guardia Civil no es un bombo sino las bombas y las balas y hace muy poco tiempo que la "Selección vasca de hijos de puta redomados" (E.T.A.) nos lo ha recordado.
 

DE CACHETES CORRECTORES Y HOSTIONES A GOLPE DE CANON

No seré yo quien defienda el maltrato físico como método pedagógico, pero penar a un padre o una madre por un pequeño cachete corrector, siempre como último recurso, me parece excesivo en este afán desmedido por la corrección política como fundamento y dogma.
¿Se acompañará la medida con gabinetes psico-pedagógicos adecuados para el apoyo de padres y madres desbordados por los pequeños tiranos?. Lo dudo.
Por mi profesión asisto desolado a casos de padres desesperados cuyos retoños campan por sus respetos ante la impotencia e incluso el pánico de sus progenitores. Éstas situaciones se prolongan no solo hasta el fin de la adolescencia sino que se perpetúan dada la dependencia de los hijos hasta edades maduras.
Es triste ver a un padre de cincuenta y tantos pidiendo socorro y consejo, desesperado por la actitud chulesca del hijo de veintidós que domina la situación desde un principio. Igualmente hay profesores que sufren un verdadero calvario en su quehacer diario dadas las joyitas que tienen como alumnado y los pocos recursos con los que cuentan para intentar atajar la situación.
Por este tipo de cosas, unidas a los riesgos de internet, las bandas juveniles, el acoso escolar y el consumo y pequeño tráfico de estupefacientes, es cada vez más intensa la relación entre docentes y policías.
No se trata de una ocupación policial de la educación sino de buscar los canales de información, prevención, detección y búsqueda de posibles soluciones a los problemas que van surgiendo, en una labor más formativa e informativa que policial propìamente dicha.
Y ya que estamos hablando de Policía y de cachetes, no me queda más remedio que resaltar la última investigación en que se encuentran incursos los agentes de la Comisaría Mierense.
Una ciudadana honorable, propietaria de una preciosa perrita Yorkshire Terrier, sí esos pequeñajos que gozan de tan mal genio por mucho lacitos que les pongas, llevó a su mascota a una peluquería canina a fin de acicalarla convenientemente.
Algo ocurrió en aquella sala pues la señora manifestó ver al peluquero asestándole un golpe a puño cerrado a la postinera mascota, tras el cual parece ser que manifestó ¿ves como se tranquilizó?.
Posteriormente fueron apareciendo, en un ojito del animal, las evidencias de una lesión.
La mujer, indignada, no se contentó con que la viera un veterinario local sino que se dirigió a una capital vecina donde tiene su consulta el facultativo de cabecera de su perrita, emitiendo un parte o informe "forense" sobre las lesiones y posibles secuelas que podría haber provocado el esteticista con su acción tan poco profesional.
Ahora, los investigadores se centran en aclarar si el golpe fue alevoso o en legítima defensa, tal y como parece alega el fígaro canino.
Y continuando con cachetes y otros golpes, para hostión el del canon digital que, para alegría de autores y editores, acabó triunfando en perjuicio del consumidor que, como siempre, es el que paga los platos rotos.
Si esta es la forma que tiene la industria audiovisual de adaptarse a los nuevos tiempos y a los avances tecnológicos estamos apañados.
A partir de ahora por qué no poner un canon al vehículo por los posibles atropellos que pudiera usted cometer, para repartir los beneficios entre las posibles víctimas, o sea, todos los peatones.
Y no digo yo que el autor no tenga derecho a sus "derechos" y que trabaje gratis, pero por qué tengo yo que pagar por una descarga o una copia no por hacerla, sino por poder hacerla. Los avances tecnológicos siempre han causado ventajas e inconvenientes y, lo mismo que otras industrias tuvieron que reconvertir su actividad o su forma de gestionarla, tendrá la industria audiovisual que hacer lo mismo.
Digo yo, que no soy nadie.
 

LA TABERNA DE LA TROLA.- Más gente ilustre.

Aquí tenemos al Cardenal Tino, famoso por dedicarse al herraje del rebaño, el cual adquirió el capelo cardenalicio muy rápido, hay quien dice que algo tuvo que ver ser de Villasola, al igual que el Papa Julio I el Bojayense.
Aquí tenemos a Sor Isabel, administradora y cocinera de la Santa Sede, famosa por sus éxtasis y sus diferencias con el Pontífice.

MIÉRCOLES INOCUO

El día pesa,
denso,
intransitable
de puertas de lona,
cerrado el cajón
de la tarea pendiente,
apremiante
mas repudiada de hastío.
El cristal licuado
de la ventana encendida
transmite peatones,
errantes peregrinos
buscando mostrador,
fila silenciosa
donde pedir la vez.
De fondo,
murmullo mecánico
de pistón afónico,
de goma chirriada
al sorteo del semáforo,
viejas orquestas a diésel
desafinan
resonando en el occipital.
Catatónico asisto
a la matinal programación
de la cristalera de despacho,
sin más corazón
que el infartado,
pues no hay amores
por las aceras
de esta pesada mañana
de miércoles inocuo.

EL IRACUNDO VICEPRESIDENTE

Carod-Rovira humilla a una camarera iberoamericana por no hablar catalán

El vicepresidente de la Generalitat y presidente de ERC, Josep Lluís Carod-Rovira, ridiculizó recientemente a una camarera de origen iberoamericano por no saber hablar catalán, según denunciaron dos vecinos de Barcelona, Pere Sabala y Laia Boada, en una carta al director publicada recientemente por «La Vanguardia». En la misiva, ambos ciudadanos aseguran haber sentido «vergüenza como barceloneses, como catalanes y como personas» ante la actitud de Carod-Rovira y el trato vejatorio del dirigente independentista hacia la trabajadora inmigrante. ABC

Josep Lluís, aquí y en la China Popular, se dice de izquierdas, aquí y en Barcelona y en el Muro de las Lamentaciones, corona de espinas incluída. Pero Josep Lluís también se dice independentista, nacionalista catalán, es más, ésto es indudable que lo es como lo demuestra cada día. Lo que dudo es de su izquierdismo, solapado con creces por su intolerancia cerril con, sobre todo, todo lo que huela a español. Y Cataluña, mal que le pese al energúmeno, tiene, entre sus muchas culturas, dos mayoritarias, la catalana y la española.

Mientras, por ejemplo, en Estados Unidos se utiliza el plurilingüismo para respetar a las mayorías y minorías étnicas que forman su sociedad y cada vez es más habitual ver carteles en inglés y español, Josep Lluís hace todo lo posible para borrar los últimos de las calles de Barcelona, sancionando comerciantes hispanófilos. En lugar de puralidad de culturas se tiende a la cultura única, impuesta a golpe de multa.

El colmo de los colmos es vejar a una inmigrante por no hablar catalán, la cual, por encontrarse en territorio de momento español, no debió considerar necesario aprender otro idioma que bastante tendrá la criatura con ser explotada por un mísero salario. Pero ésto no le preocupa a la Esquerra, a la Esquerra le preocupa que se hable catalán, en exclusividad, que ondee la Senyera en soledad, aunque no sé yo si se hubiera comportado del mismo modo si el inmigrante fuera inglés o alemán. Lo que le molesta no es solo que la chica no supiera hablar catalán, sino que, encima, lo que hablaba era español, español aquí, en el Perú, en la Argentina y, por qué no, mentecato, en Barcelona.

Los testigos se sienten avergonzados, al verte actuar, de lo que debería ser un orgullo. Ser catalán, español o no, pero persona.

Por muy de esquerra que se sea, el nacionalismo siempre acaba sacando el pequeño Furher que todos llevamos dentro.

MÁS MUJERES

Mujeres,
con velo
de satinada seda
de araña homicida,
levitan plegando esquinas,
buscando amparo
de hormigón de espuma.
Hombres,
reptiles de a pié,
engalanados de babas
de moluscos extinguidos,
olfatean humedades
de emancipados peces,
fugitivos de acuario sucio
de verdín podrido.
Caen lágrimas de plomo,
estallando losas pintadas de excremento.
La sangre prematura,
profanada en mil ritos,
funde yá mucha lápida,
virgen mármol
a la espera de cincel,
de escoplo de justicia.
 

LA TABERNA DE LA TROLA.- El Santo Padre


Toda Iglesia tiene su Papa. La de la Taberna de la Trola, como no podía ser menos, tiene el suyo. Así como su pintor oficial que, en este caso, ha sido un servidor con ayuda del Photoshop y una imágen mangada.
Que los clásicos me perdonen.

FECHAS

La escarcha pavimenta asfaltos ateridos y se ofrece el escaparate, cálido y tentador, al festivo derroche.
Absurdos ancianos vestidos de rojo trepan estáticos por las ventanas.
Falsa euforia en cenas casi obligatorias, de última cena, con sus Judas y sus Pedros, traicionando o halagando. Y la familia, el rito, el vuelo periódico de tarjeta de crédito y los licores más tolerados, casi ansiados, evaporando seriedades del que no conduce.
Dicen que nació, allá en tierras convulsas, santas y violentas, el que nos salvó de nada pues no tenemos salvación posible ni remisión.
Buenos deseos para el que solo quieres ruina. Tarjeta que bien podría ser de pésame, en envío automático, sistemático, programático, protocolario y de bien hacer.
Un año con promesas de mejoría, de abandono de vicios y propósitos de enmienda cuando, en verdad os digo, un año puede empezar cualquier día.
Luces y colores, figuras, dulces, juguetes de ensueño y un niño, abierto y limpio de mezquindades, sonríe y sueña.
Lo único que importa.
 

HELADAS INVERNALES

Con sangre joven aún caliente en el asfalto francés, estallan los Juzgados allá por Sestao.
El Consejero de Justicia, el Jefe de la cosa, dice que, aunque hay conflicto político, lo de ETA es intolerable. Y en un acto político de su partido reciben, como a un héroe, a un tal Pernando Barrena, y no se les cae la cara de vergüenza mas, los que la tienen y la conservan, parece que minoría, abandonan el local indignados pues no conciben el show. No entienden como se enaltece a un miembro de la rama política de los que matan y arrasan edificios. Nacionalismo sí, pero sentido común, también.
Están claras las prioridades de cada uno. Son suyos, son sus niños gamberros y, aunque les tengan que regañar de vez en cuando, no dejan de ser de la familia. Cuando condenan hablan, no ya tanto de la gravedad del acto, sino de lo que supone de intromisión en sus planes de futuro, en sus consultas y sus paranoias soberanistas, etnicistas, etc.
Pero nadie dice nada, nadie desenmascara la verdad de la triste realidad política vasca, nadie pone en su sitio a los infames y, el que lo intenta, es calificado de fascista.
 

NADA NUEVO

ETA amenaza con "ejecutar" policías españoles "donde sea"

Al salir de casa, solo o acompañado, con los niños, con el/la cónyuge, dentro de casa, volando el edificio, al ir al trabajo, al volver, en el coche, comprando el pan, tomando café, esperando el autobús, en el País Vasco, en Francia, en Asturias, en el pirineo, en Navarra, en Cataluña, a tiros, volando el coche, jugando la partida, en el frontón...

Nada nuevo.

RAP

Y es que yo soy de barrio,
tengo mal fario,
carne de acera
a diario
que espera
en el extrarradio,
un mal encuentro,
violento,
y por eso
ando tan tieso,
indefenso,
y con mi arma compenso,
vivir tan denso
y mis rimas
te darán grima,
pero no leo,
mas lo que veo
condenso,
y lo rapeo
y lo meneo.
Yo tengo firma
que se reafirma
por los vagones,
con dos cojones,
y por los muros
de hormigón duro
de la autopista
a la vista
y si hay segurata
meto la pata
porque se arma la zaragata,
y le meto,
me comprometo,
quiero respeto,
que no la ley
que soy el rey
por eso tengo mi banda,
tengo mi grey,
que a tí te espanta,
y nos levanta
la policía
todos los días,
provocan luto
por mi canuto
y mi esputo
y soy enjuto
cual caballero
gano dinero
primero
vendiendo costo
en agosto
a los turistas
de poca vista,
que trabajando,
lidiando,
con el patrón
más cabrón
que a mí me explota
y me alborota.
 
 

EL PASADO PUENTE, VISTO POR ALBA (Algo menos de cinco años y cámara Fisher Price)

EL PASADO PUENTE, VISTO POR MÍ.

LA TABERNA DE LA TROLA.- Taras, dinamos y taxi-driver.

Por estas tierras se denomina "apostón", no al ludópata de la apuesta, sino a aquél cuya necedad le hace sacar cualquier teoría para mantenerla hasta las últimas consecuencias por muy absurda que sea y por mucha unanimidad autorizada que haya en su contra. A veces se hace la apuesta monetaria pero no es necesario para ser candidato al apelativo. Consiste en la afición a discutir por discutir, dando igual la importancia del tema.
Esta cualidad la tiene, sin duda alguna, un cliente de la taberna, de profesión taxista, cuya tozudez y afán de enervar al prójimo, con lo cual es evidente que goza, no tiene límites. Nuestro taxista, a ciertas horas de la madrugada en las que se condensan nubarrones de vapor etílico, provocando que las gargantas acumulen decibelios atronadores, suele regalar a la audiencia con alguna teoría o máxima irrebatible, para él claro, que enciende la chispa del debate acalorado de imprevisibles consecuencias.
La última del profesional del volante fue sobre lo que significaba TARA de un vehículo. Bien, pues con su acreditada carrera a los mandos de un automóvil transporta personas, según me contaron pues juro que no asistí, afirmó y sostuvo hasta la extenuación, de propios y extraños, que la TARA era el peso del vehículo más la carga. Para ello se apoyaba en los permisos expedidos por la Dirección General de Tráfico de los que era titular, con lo cual habría que replantearse el vigente sistema de aprendizaje vial.
Evidentemente fue taxativamente negado por los contertulios, entre los que se encontraban al menos, Julio el tabernero y Carlos, ex-vigilante de primera de la mina y cantor reputado de madrugadas. Si el taxista es necio, necio de tozudez, el minero no le queda a la zaga por lo que por un quítame allá esa "TARA" se llegó a mascar la tragedia. Que es a lo más que suele llegarse en el templo del desvarío. Llegó el taxista a apostar su vida y Carlos a preguntarle a Julio por el método más adecuado de matarlo.
En otra ocasión el importantísimo dilema que planteó el "pesetas" era de una transcendencia y profundidad que llegó a tener prórroga, asistiendo mi persona a alguna secuela.
Aseguraba el conductor que, en las bicicletas, cuando se ponía dinamo para dar luz al foco delantero y trasero, el cabezal del mismo rozaba contra la yanta en lugar de contra la cubierta del neumático, tal y como afirmaba la mayoría. En este tema solo faltó una pizarra y fórmulas físicas y matemáticas para apoyar las dos hipótesis basándose en las propiedades de ambas superficies en discordia.
Sólo su hijo, de unos doce años de edad, consiguió sacar a "Taxi-Driver" del error y el empecinamiento.
Y es que La Taberna, más que un bar, es un Aula Magna donde la Lección Magistral es la norma y aunque, a veces, aparezca la crispación, ésta se cura con una buena resaca ya que aquí no hay votos que ganar y las "Trolas" que se cuentan suelen ser inofensivas y de escasas consecuencias.

VOLVER DEVUELTO

Las ausencias revisitadas,
tanta añoranza,
tanto anhelo.
El tiempo encaya
vacíos arcaícos
y ya no prenden las llamas,
las luces de fiesta
de los retornos.
No hay tracas,
mas sí serena alegría,
ternura latente
desembalando recuerdo,
sin prisa,
sin ansia.
Los años maceran
suavizando sabores
y aromas de piel hermana.
Lugares mutados,
medrados de piedra
y de almas peatonales,
mismo escenario
y guión madurado.
Mi carne nueva,
el brote de mi arboladura,
recorre saltando
las losas,
mis viejas veredas,
abriéndolas con paso nuevo,
repetido,
renovando el lazo
de mis otros tiempos.

PUENTE DE PONTE ROMANO.

Uno, como muchos otros, supongo, vuelve de puente. Puente de Ponte Romano orensano, de termas del Miño, de aldea de Amoeiro, de gaita, pulpo a feira de los de verdad, carne reichada y humedad, humedad familiar por habitual donde vivo, pero más humedad.
Al llegar, hallazgo de tachuela imposible en el centro del neumático delantero izquierdo. Reparación instantánea en taller de confianza, gratuíto por breve y por amistad de cuñado.
Luego, repaso del gallego, licor café, de hierbas, pero de las de verdad, de las que rascan la garganta. Charlas pendientes, suspendidas hace una década, niña juguetona viendo dibujitos en lengua extraña pero entendida a su manera.
Bilingüismo lógico y natural, hasta trilingüismo como mínimo pues mi retoño tiene "La Llingua" asumida a su manera, sin oficialidades y sin crispaciones, sin reivindicaciones ni negaciones, respeto de la diferencia y de lo común.
Oyó a alguien desear de buena voluntad "Boas Festas", y ella reía, "Boa Cesta", entendió, y reía, "como hablan", y reía y se le explicaba y entendía, pero ella reía cual meiga, de esas que no existen pero haylas.
Visita atea a templo templario, "Santa Mariña d'Augas Santas", de Santa Mártir y aguas milagreras a donde, hace yá bastante tiempo, una abuela que me falta, me prometió tras salir de una grave dolencia infantil que casi me cuesta la vida. "O resucitado" me llegaron a llamar por aquellos lares.
Entre nostalgias y charla familiar, con niña estrella cantarina y espontánea, negadora de besos pedidos, apareció la fiebre, fiebre de placas en amigdalas y urgencias pediátricas, antibióticos y antipiréticos, retorno retardado y vómito en ruta, fiebre y flemas.
Regreso a la Asturias, como dice mi sobrino, también gallego, "otros bárbaros del norte".
Nada de blogs, ni de internet, algo de televisión con visión fugaz de funeral repetido y triste por repetido y doloroso por repetido, y un padre rasgado y digno tras una pancarta y un Sarkozy estrechando manos zapateriles comprometiéndose a la lucha contra el mal del vecino, pues los males vecinales acaban siempre afectando a "ésta, nuestra Comunidad".
También algún debate con lúcidas declaraciones de un tal César Vidal, ese que salía en el programa de la Campos con estilográfica de fascículo, denotando homofobia sin disimular pues todo vale contra el enemigo "progre", hasta los gritos desaforados de las "ancianitas", según él, las de visones rancios de parroquia y Cristo de Medinaceli.
Aparte los ministerios que Losantos, el maoísta, adjudica a alguna etarra si gana el PSOE, y sus mandobles contra su derecha por no ser tan derecha como él quisiera y acercarse a un supuesto consenso.
El delirio y el despropósito como uso común, como norma de expresión, con las imbecilidades de aquel portavoz de Aznar, un tal Miguel Ángel, el replicante de Julián Lago pero sin máquina de la verdad, pues le saltarían los plomos, el barbudo de voz chillona, que sigue en sus trece en la espiral de la injuria y la infamia.
Debate sin presidente de AVT, que tiene otras cosas que hacer u otras manifestaciones que organizar, pero con ex-presidente de la misma entidad, bastante más razonable y con una viuda, de ertzaina nacionalista, que confunde el culo con las témporas, con todos los respetos, como buena Ibarretxiana, y habla de negociaciones como el que habla de convenios colectivos.
Sin embargo una Pilar Rahola lúcida, sin aspavientos injustificados, demostrando tablas en esto de la tertulia española, no sé si irá a alguna catalana, diciendo verdades razonables sin demagogias baratas, exigiendo racionalidad. Grata sorpresa.
En fin, puente de Constitución vapuleada, con sabor a poco, con tiempo de perros pero con ciertas alegrías como la visita a la familia, las excelencias gastronómicas, los infantiles juegos en tierra descubierta y el aire gallego, que viene y va, y que saca mi alma de gaita de pellejo agrietado por los dolores viejos y los nuevos y por la decepción, el desencanto, y el descreimiento crónico.
Galicia dulce de muñeira y helechos danzando al viento suave, a ritmo de cantigueira, plena de blancas luces y negras sombras.
Mi Galicia.
Gracias Galicia.

FILODESPADA SERVICIO PÚBLICO.- A los de la tercera juventud.

Porque estoy asqueado, triste, más descreído que nunca. Porque han detenido a unos jóvenes que en su día fueron rebeldes e ilegalizados "injustamente", según algunos, y se descojonaban de toda justicia tras la mampara, pero que luego cogieron la pistola y mataron a dos personas honradas. Porque ha muerto Fernando y porque, seguramente, fuera lo mejor que le podría haber pasado en sus circunstancias. Porque va a haber gente que ofenda su memoria con vociferio y malas formas. Porque si escribo se me malinterpreta, porque me dan igual los sombreros mal encarados y sus sentencias sumarísimas sin leer el sumario. Por eso y porque me voy de puente a Orense, que aunque digan que es Ourense yo, y mi madre, que es de allí, siempre dijo Orense, como yo digo Nueva York o Londres, que no London, pues eso, que les dejo con unos consejos para las personas con más edad a fin de que no abusen de ellos los malhechores. El video es de 1999 pero sigue vigente, que lo del choriceo y la picaresca no ha evolucionado tanto. Cuídense y que les den.

FERNANDO TRAPERO

Fernando Trapero, tras larga agonía, ha muerto. Día señalado, triste día por la muerte anunciada, víspera de día de no sé qué Constitución, y día de detención de dos de sus asesinos, infectados de la hijoputez congénita.
Vive la France et Vive Sarkozy, qué cojones. Eso es una nación. Una nación en la que piensan que matar españoles está mal, pero matarlos en Francia, mucho peor, intolerable, y a por ellos. Y así ha sido y al menos una linda parejita de alimañas se encuentra yá a buen recaudo.
Fernando ha muerto hoy, tras el día de la Concentración unitaria. Tan unitaria que estaban cuatro gatos. Y es que la gente cansa y se pregunta para qué sale si la clase política no hace más que dividir, y pierde toda esperanza de que sus movilizacíones sirvan para algo. La AVT no va a nada que no convoque ella o el PP, pero manda representaciones a insultar. Ahora preguntando por qué no está Zapatero, y si estuviera para insultarlo. Me matan si no trabajo y si trabajo me matan.
Zapatero no tenía que estar en la manifestación. El Gobierno está para gobernar, para solucionar los problemas, no para ponerse detrás de una pancarta a reivindicar no sé qué que deben solucionar ellos.
El Presidente debe intentar que se detenga a los culpables e intentar erradicar la lacra, con más inteligencia que otras veces, pero las pancartas son para la sociedad civil, no para el Gobierno.
Y la sociedad está desencantada. Dolorida pero perezosa de comitiva inútil que acaba en descalificaciones y en manipulaciones electoralistas. No se cree nada el pueblo, el inteligente digo, no el de misa y comunión diaria que no duda en llamar "maricona" e "hijos de puta" a los asistentes a un acto de repulsa cual "hooligans". Y es que los visones y el agua bendita a veces salen de la caverna para mostrar los dientes, implantados la mayoría, y sacan la bandera de todos usurpándola a todos los demás. Y no respetan ni cadáveres calientes ni el dolor que puede sentir alguien que, aunque de ideología diferente a la de ellos, siente muy dentro las muertes injustas.
Pero ésta es la bestia que ha despertado el trío "Los Panchos" y su emisora particular. Y enterraremos a Fernando y se volverán a oir las voces de la jauría. Mientras, en jaulas de cristal, los criminales ríen, se descojonan de este país de pandereta, de esta izquierda desorientada y de esta derecha resucita somatenes.
Sarkozy, vente p'España, tío, vente y nacionalízate, por lo menos por cuatro añitos, a ver si espabila esta peña.
FERNANDO TRAPERO ha muerto. Por favor, otra vez, lo suplicaría, es más, lo exijo, RESPETO.

SI YO FUERA PRESIDENTE

Si yo fuera Presidente de la AVT iría mañana a la concentración por la libertad y la derrota de E.T.A.. Con el Gobierno y con todos los grupos de la oposición, a pesar de lo que se predica por cierta radio de cuyo nombre no quiero acordarme.
Diría a los míos que se comportaran ejemplarmente y no abuchearan a nadie. Que respetaran los funerales y no los convirtieran en un vergonzoso folclore que desacredita a quién merece, más que nadie, ser oído. Me desvincularía de exaltados vociferantes cuyos insultos definen a quien los profiere.
El enemigo es el terrorismo y quienes lo sustentan, no los partidos democráticos.
Me desligaría de todo grupo político y defendería los derechos de las víctimas por encima de los intereses partidarios de unos u otros.
Exigiría unidad política y el máximo consenso en vez de fomentar la división.
Aún no estando de acuerdo en como se llevaron las cosas en el "proceso", daría el voto de confianza que merece el legítimo Gobierno que, por cierto, ha detenido en esta legislatura más etarras y batasunos que se detuvieron en las anteriores.
Por mucho que me interesara otra opción de Gobierno no me pronunciaría al respecto ya que es el pueblo soberano quien vota y mi asociación no está para formar opinión política sino para reivindicar derechos y solidaridades que en justicia corresponden a quien ha dado todo por la democracia. Sería incluso posible que, de ganar mis preferidos, traicionaran lo que ahora defienden, recayendo en diálogos con Movimientos Nacionales de Liberación, como ya hicieran en su día.
Sería, por encima de todo, demócrata.
Por supuesto rechazaría toda negociación política pero nunca el diálogo lógico, tras una capitulación en toda regla, para gestionar la entrega de las armas.
Si considerara, asesorado debidamente por juristas independientes, que procede la ilegalización de algún grupo político, lo requeriría del Gobierno y, si éste no lo estimara, recurriría a los tribunales con las pruebas contundentes que demostraran la ilegalidad del referido grupo.
Las víctimas del terrorismo no son monocolor, tienen en común el negro del luto o de la lesión, pero las hay en todo el espectro político y tomar partido es excluyente, y excluir víctimas es vergonzante.
Pero no soy víctima directa del terrorismo, de momento y que sea así por muchos años, por lo que no me podría presentar a la Presidencia, aunque dudo que, de seguir la actual ejecutiva, me asociara yo o mis herederos a lo que es ahora la AVT.
Ésto es lo que yo pienso y, seguramente, no coíncide con lo que piensan ni unos ni otros. Ni los que responsabilizan al Gobierno de las muertes ni los que atacan a Alcaraz con más saña que a la propia E.T.A.
Este país, España, necesita sensatez, firmeza y honestidad y pasar página a los errores, las candideces, las crispaciones y a las divisiones electoralistas ante lo que requiere de la mayor unidad.

DE FUNERALES Y UNIDADES INÉDITAS.

Hoy he visto por televisión el funeral por el Guardia Civil asesinado. Los funerales, todos, son tristes, los funerales militares suelen ser más emotivos, sobre todo cuando es por una víctima de la violencia más absurda e injustificable. No obstante yo hubiera preferido ver, sin ninguna duda, imágenes de otro de esos funerales, con ataúdes cubiertos por la Ikurriña y el anagrama del hacha con la serpiente enredada. Esos funerales con su txalaparta, txistulari, dantzari y su aurresku, con su "Eusko Gudariak" como homenaje al "patriota" que pierde la vida en "accidente laboral" por algún fallo en algún detonador. No lo puedo remediar, esos funerales me ponen, y hubiera tomado el vermut de hoy con otras ganas, otro ánimo. Por otra parte, casi al final de la legislatura, ha tenido que morir al menos un hombre, para que se den comunicados conjuntos, única pancarta y una ligera imagen de unidad. Pueden estar todos muy orgullosos.

CRÓNICAS RURALES.- Sur de Francia.

Ramírez entraba por la puerta, ligeramente cabizbajo, cuando se cruzó con la mirada abierta, conocida de remotos tiempos, del Guardia Antúnez. - Veinticuatro años, Cabo, veinticuatro. ¿Se acuerda?. - Sí me acuerdo, compañero, me acuerdo. Pon la bandera a media asta y a trabajar. - A la orden. Siguieron camino pero ambos lloraban, Antúnez hacia la bandera, el Cabo hacia el despacho. Lágrimas conocidas que, aunque sabidas, había que ocultar por honor.

ESCENA DE FRANCIA

Granizadas de plomo
asolan brotes nuevos.
Sangra el charol
y la tierra,
la tierra atónita
regada de absurdo.
Francia de luz
recoge el oscuro,
el coágulo antiguo
de txalaparta podrida.
Miseria en andanada,
heces de la mentira,
repiten rito,
madres podadas
de verdes ramas,
se secan por los ojos.
Nombres nuevos
para mármol cansado.

CON ELLOS

Hoy no estoy para nadie, ni para derechas ni para izquierdas, sin pancartas, sin banderas, sin discursos grandilocuentes y sin demagogias, hoy, como ustedes entenderán, estoy con ellos. Con ellos, que están con todos aunque suelen estar solos. Mis mejores deseos para el herido y para los familiares de ambos.