OREJAZOS

Mayor Oreja considera que ETA  "busca" una segunda parte en la negociación con el Gobierno
   
   
   MADRID, 26 (EUROPA PRESS)   
   El candidato popular al Parlamento Europeo, Jaime Mayor Oreja, valoró hoy que la banda terrorista ETA "está tratando de forzar" la segunda parte de la negociación con el Ejecutivo de Rodríguez Zapatero. "Cuando se comienza un proceso de resolución de conflicto, una primera parte exige una segunda parte", aseveró Mayor Oreja, quien considera que "el tiempo dirá cuál es la actitud del Gobierno en este sentido".
  
   En declaraciones a Onda Cero, recogidas por Europa Press, Mayor Oreja explicó que ETA "trata de desalojar del poder al Partido Nacionalista Vasco (PNV)", por ello, a su juicio, ha atentado contra esta formación en las últimas fechas.
  
   Según Mayor Oreja, en el País Vasco "existen dos modelos posibles".

    "El primero- dijo- es un Gobierno de Ibarretxe, pero en lugar de con sus actuales socios con el apoyo de Zapatero. El segundo modelo es el catalán o el gallego. Es decir, un modelo en el que se excluye al PNV y el Partido Socialista pudiese contar con el beneplácito de una estructura rara, de una izquierda abertzale que en un momento dado pudiera llevar el modelo catalán al País Vasco".
  
   Por otro lado, en cuanto a los partidos candidatos a las próximas elecciones en el País Vasco, Mayor Oreja calificó de "indispensable" conocer si va a haber una lista próxima al entorno de la banda terrorista. "Dependiendo de si hay o no una una lista próxima al entorno de ETA habrá un escenario político u otro", concluyó el candidato del PP a las elecciones al Parlamento Europeo.
 
Está claro que uno no puede hacerse mayor, Señor Mayor, y desde su exilio europeo se ven las cosas raras, siempre raras, pero se ven de otra forma a como las veía cuando fue ministro de la cosa del interior.
Claro que ETA quiere negociar. Es su razón de ser, forzar mediante la violencia una negociación política.
¿Se dará?. Pues no lo sé pero, si se dá como se dió, también cuando usted gobernó, espero no enterarme antes de que todo esté resuelto.
Porque un gobierno, por muy cándido u obamista que pretenda ser, no puede ir dándole tres cuartos al pregonero sobre las conversaciones que se mantienen con una banda criminal.
Primero porque hay cosas que mejor callarlas, por prudencia y sentido de estado, y segundo porque enfrente están ustedes que, aún habiéndolo hecho con anterioridad, van a frotarse las manos de nuevo sacando banderas a la Castellana a ver si así arañan votos al dolor.
Lo de las quinielas electorales es otra canción. Tiene usted que hacerse sus cábalas porque, de no poder presentarse Batasuna, será su partido, como el resto, seguramente beneficiado.
Que se les deje presentarse le conviene a usted también pues le da argumentos, también al PNV y al resto del abertzalismo moderado pues, nunca se sabe, se pueden obtener mayorías para ciertas iniciativas a las que nos tienen acostumbrados.
Dudo que al PSOE le convenga tolerar las listas "blancas" que en el fondo son negras, pues si se pretende la derrota de ETA, primero hay que derrotar su entramado sociopolítico.
Pero, por aquellas latitudes, todo son incógnitas y cosas veredes.
Porque sigue siendo ETA la baza electoral más importante. Porque la serpiente atenaza todo en la política vasca y, en la partida pre y post electoral, no todos enseñan sus naipes que, dependiendo de como casen los palos, se puede optar por el renuncio.

QUEREMOS, DICEN.

El "podemos" no podía usarse. Sería caer en la horterada y el cansinismo.
Yá lo usó la Selección Española de Fútbol, bueno, más bien un canal televisivo, con un más que demostrado éxito en la Eurocopa.
Lo usó Obama en su campaña, aunque en inglés, claro, y se demostró que funcionó.
"Podemos". Y pudieron.
La intencionalidad de la expresión es lo que le da fuerza para cumplir el objetivo marcado.
"Queremos" es el lema electoral del PP. A falta de pan, buenas son tortas, dicen, pero, si bien se utiliza el mismo tiempo verbal, no creo que tenga la efectividad del otro.
También dicen que querer es poder, pero querer coincide pocas veces con conseguir. Mientras "podemos" denota capacidad, facultad, posibilidad, probabilidad de alcanzar la meta marcada; "queremos" denota deseo, un ansia, un afán, una voluntariedad que precisa de otros factores para llegar al éxito final.
Pero, semántica aparte, entre conflictos internos; vaya tropa Mariano; espionaje de todo a euro, cajas de ahorro, la radio episcopal en contra, Pedro J. haciendo trampas a Soraya con la lencería, su gran pasión según no sé qué videos; el Doctor Honoris Causa soltando perlas por las tribunas, etc., etc., pues me da a mí que va a ser que no, Mariano, esta vez tampoco y al final tendrás que irte a registrar propiedades.
Además tienes enfrente a Zapatero que se obamiza a marchas forzadas  y de forma entusiasta, demasiado, diría yo, y no sorprenderá que dé los discursos rapeando, tras remitirle un carné de la Federación Socialista Madrileña.
A falta de bronceado, siendo leonés y sin pertenencia a ninguna minoría étnica, tiene la esbeltez del nuevo César, aunque, le falta la percha y la elegancia en el gesto del "Denzel Washinton" presidencial, para qué negarlo. Al menos se aproxima más que tú, Marianín, que con esas barbas y encongiendo el labio teñido por los habanos, no vas a ninguna parte.
Así que, Mariano, lo tienes jodido, muy jodido y el lema elegido, que no sé yo si rentabilizarás los nuevos asesores, puede extenderse: "Queremos pero no podemos". "Podemos querer lo que queramos pero no vamos a poder por mucho que queramos".

PINTOR NEGRO

Hoy, un pintor negro, pintó con amor ángeles multicolores sobre el lienzo tupido de una explanada. Pintó lunas nuevas sobre un país ahíto de oscuridad y ansioso por desterrar los grises. Desgranó sus pinceles por un mundo que sabe suyo pero dió otras texturas, otro gesto en la pincelada, sin rodillo ni espátula, llegando a cada rincón, cada pared desconchada de un mundo enfermo. Me gustó el boceto del nuevo pintor del imperio, yá veremos como evoluciona la obra. Bien es cierto que no corren buenos tiempos para las cúpulas de las capillas ni de las organizaciones internacionales. Todo acaba desconchando. Mas hoy, hoy al menos, me sé testigo de la historia. La historia en la que, queramos o no, desde el siglo XX al menos, influye más el despacho oval que todas las cámaras de representantes de Oriente y Occidente. Siga pintando ángeles, Sr. Obama, hoy, sólo temporalmente, me siento americano. No me falle y no le falle al mundo.

ELLA, OTRA VEZ.

PROBABLEMENTE...

Probablemente, Dios no existe.
Yo, personalmente, estoy convencido de ello, no por tener las pruebas de su inexistencia sino porque no me constan las de lo contrario, a pesar de haberme educado en una época en que las sotanas y las hostias, de todas las calidades, estaban más que arraigadas en todas las facetas de la vida.
Y no llegué a la conclusión a través de complejos procesos dialécticos ni diálogos platónicos sino, simplemente, que vi la luz y dejé de tragarme el invento alienante que, con diversas versiones, originales o subtituladas, principalmente ponía un muro a la razón, sitiándola y, a partir de esa aduana, sólo había lugar a la fé.
La fé, a mi modesto entender, no es más que un freno al pensamiento. Un recurso cómodo para no extrujarnos la sesera en preguntas que no siempre tienen la respuesta correcta.
Por supuesto que usted es muy libre de "vivir su vida en Cristo". No deja de ser menos dañino que vivirla en la cocaína, el alcohol u otros recursos químicos que lo que hacen al final es dañar lo orgánico, que es lo único que existe en uno y con caducidad de fecha variable.
También la puede vivir en Alá pero hasta un punto razonable, si es que cabe lo razonable en la religión, es decir, que la viva y no la muera y, mejor aún, que no la muera matando que, eso, lo diga o no su dios y su profeta, está muy, pero que muy mal, y es una práctica de la que, en esta época, es Alá el mayor promotor pues Yaveh, Jehová y el Espíritu Santo gozan de más tecnología y posibles, por lo que son más aficionados al bombardeo y la invasión que a la inmolación directa de sus fieles, lo cual no les desmerece en maldad. 
Otros viven otros tipos de fé y de ahí vienen los dogmatismos y los sectarismos que, cuanto más alienada está una sociedad, más anestesiada para el libre pensamiento, más se propagan.
Tendemos los humanos al mito como recurso para escapar de tristes realidades. Unos a los mitos religiosos; otros a la mitología política, que también goza de biblias y doctrinas; otros se centran en la mitología deportiva y en héroes millonarios a los que siguen con fé, lealtad, ritos y parafernalias, pues es muy difícil escapar a la pertenencia a algún grupo, por muy nefasto o vanal que éste sea.
Cuántas militancias y simpatías se consiguen con el carisma, que no deja de ser la mayor o menor capacidad para convertirse en líder, héroe o mito, y vender motos con soltura pasmante.
Cuántos discursos, carentes de contenidos concretos y reales, son más arengas y sermones que exposiciones de motivos e intenciones.
Eso sí, es muy, muy difícil, no creer en algo o en alguien pues, al fin y al cabo, la esperanza está ahí, y las ilusiones, y las metas. Y, como diría mi amigo Enrique P. Mesa, la búsqueda de la felicidad.
Pero no se crea todo, tenga espíritu crítico que, al final, probablemente otra vez, se puede llevar una hostia, como una rueda de molino si tiene usted tragaderas, o de las otras, de las que te dejan "tumbao".
Probablemente sea una puta mierda lo que andamos pisando constantemente. Puede usted, si gusta, mirar al cielo para evadirse de la pestilencia o bien, ser consciente del estercolero por el que camina e intentar limpiar, cuando menos, su parcela, mientras la tenga en usufructo.
Para ser domingo ¿no ha estado mal, no?.

TERTULIA MIERENSE Y ANUNCIOS DESUBICADOS

Yá cumplí con la tertulia semanal. Ayer fueron, en orígen, temas más livianos, actualidad de curiosidades, algo muy de moda en los medios actuales en los que uno puede ver, en un telediario, tras el relato de un bombardeo o de un atentado, el nacimiento de una cabra con tres cuernos.
La cosa no llegó a ese extremo y se inició el debate hablando de norteamericanos que bautizaban a sus hijos con nombres tan dulces como Adolf Hitler o Nación Aria, transcendiendo el desaguisado tras el encargo de una tarta de cumpleaños para el hijo varón, Adolfito, en la que debía figurar tan bello nombre compuesto.
Otro tema, para que sirva de ejemplo, era la celebración; por una supuesta asociación "cultural" de estudios del cannabis, los estudios más risueños que usted puede imaginarse; del día de "San Canuto", de gran trascendencia como podrá suponer.
El caso es que, aunque con la pretensión de comentar temas más vanales al final de una semana intensa, se acabó hablando de lo mismo de siempre. De las elecciones vascas, de Ibarretxe, del nacionalismo, de Palestina, de los jueces, de sus sentencias, de Maleni y su acento, de políticas lingüísticas, etc., etc.
Y es que en Mieres somos gente seria y no somos dados al sensacionalismo. Empezamos con temas livianos pero, por muy "friki" que el tema sea, acabamos siempre en profundidades de alta política, qué cojones, que en la cuenca minera somos muy "grandones" y podemos con lo que nos echen.
Y esto debe darse porque somos ciudadanos, no líderes de opinión ni periodistas. Ayer, un hostelero, una empresaria de la peluquería y la limpieza, y un servidor, que se dedica a "sus labores" y no pasa de asalariado por cuenta ajena, además de la moderadora, profesora. En fin, que el más humilde era un servidor que, la humildad, para qué mentir, la conoce por referencias y anda uno muy pagado de sí mismo.
Un ejemplo de periodismo serio, profesional, podría ser "La Voz de Asturias", en principio de linea editorial progresista, pero a veces, al mezclarse la información con la publicidad, pueden darse situaciones algo esperpénticas.
En el ejemplar de ayer, en la página 57, dentro del suplemento cultural "Trisquel", en la sección de una periodista llamada Regina Buitrago, "La Lupa", a toda página se habla de una muestra gráfica, reivindicativa de la igualdad de la mujer, en el edificio histórico de la Universidad de Oviedo. El título del artículo, entre admiraciones, "¡LA IGUALDAD ES JUSTA, MUJER!. Hasta ahí todo correcto, correctísimo, cultura y compromiso con la igualdad femenina. Pero, el mercantilismo, que todavía no ha sido refundado, está ahí, y la publicidad paga bien, bastante bien.
A pié de página, una especie de "banner", en fondo negro y ocupando todo el ancho, el único anuncio: "Club Model's".
Como podrán suponer y, si ven el anuncio con sus insinuantes siluetas femeninas como ilustración, no se refiere a un club deportivo o cultural, vamos, que lo que se anuncia es un "Puticlub", un burdel, una casa de lenocinio en la que, para qué engañarnos, poco se sabe de políticas de igualdad. Vamos, que el encargado de decidir en qué página debe ir cada anuncio, tuvo una puntería que "pa qué". Se ha cubierto de gloria y de ésta no lo absuelve ni Benedicto, por mucho que éste no entienda mucho de igualdad.
¿Igualdad?.
Si lo ve Aído le da un vahído y manda al responsable a Guantánamo, antes de que lo cierre Obama, porque ¿lo a a cerrar, no?.

PROFECÍAS

Artículo del escritor español Arturo Pérez-Reverte, publicado en 'El Semanal' el 15 de noviembre de 1998, y que ahora, diez años después, parece una  profecía). 

 

Los Amos del Mundo / Arturo Pérez-Reverte

LOS AMOS DEL MUNDO

Arturo Pérez-Reverte

 

Usted no lo sabe, pero depende de ellos. Usted no los conoce ni se los cruzará en su vida, pero esos hijos de la gran puta tienen en las manos, en la agenda electrónica, en la tecla antro del computador, su futuro y el de sus hijos.

Usted no sabe qué cara tienen, pero son ellos quienes lo van a mandar al paro en nombre de un tres punto siete, o un índice de probabilidad del cero coma cero cuatro.

Usted no tiene nada que ver con esos fulanos porque es empleado de una ferretería o cajera de Pryca, y ellos estudiaron en Harvard e hicieron un máster en Tokio, o al revés, van por las mañanas a la Bolsa de Madrid o a la de Wall Street, y dicen en inglés cosas como long-term capital management , y hablan de fondos de alto riesgo, de acuerdos multilaterales de inversión y de neoliberalismo económico salvaje, como quien comenta el partido del domingo.

Usted no los conoce ni en pintura, pero esos conductores suicidas que circulan a doscientos por hora en un furgón cargado de dinero van a atropellarlo el día menos pensado, y ni siquiera le quedará el consuelo de ir en la silla de ruedas con una recortada a volarles los huevos, porque no tienen rostro público, pese a ser reputados analistas, tiburones de las finanzas, prestigiosos expertos en el dinero de otros. Tan expertos que siempre terminan por hacerlo suyo. Porque siempre ganan ellos, cuando ganan; y nunca pierden ellos, cuando pierden.

No crean riqueza, sino que especulan. Lanzan al mundo combinaciones fastuosas de economía financiera que nada tienen que ver con la economía productiva. Alzan castillos de naipes y los garantizan con espejismos y con humo, y los poderosos de la Tierra pierden el culo por darles coba y subirse al carro.

Esto no puede fallar, dicen. Aquí nadie va a perder. El riesgo es mínimo. Los avalan premios Nóbel de Economía, periodistas financieros de prestigio, grupos internacionales con siglas de reconocida solvencia.

Y entonces el presidente del banco transeuropeo tal, y el presidente de la unión de bancos helvéticos, y el capitoste del banco latinoamericano, y el consorcio euroasiático, y la madre que los parió a todos, se embarcan con alegría en la aventura, meten viruta por un tubo, y luego se sientan a esperar ese pelotazo que los va a forrar aún más a todos ellos y a sus representados.

Y en cuanto sale bien la primera operación ya están arriesgando más en la segunda, que el chollo es el chollo, e intereses de un tropecientos por ciento no se encuentran todos los días. Y aunque ese espejismo especulador nada tiene que ver con la economía real, con la vida de cada día de la gente en la calle, todo es euforia, y palmaditas en la espalda, y hasta entidades bancarias oficiales comprometen sus reservas de divisas. Y esto, señores, es Jauja.

Y de pronto resulta que no. De pronto resulta que el invento tenía sus fallos, y que lo de alto riesgo no era una frase sino exactamente eso: alto riesgo de verdad.

Y entonces todo el tinglado se va a tomar por el saco. Y esos fondos especiales, peligrosos, que cada vez tienen más peso en la economía mundial, muestran su lado negro. Y entonces, ¡oh, prodigio!, mientras que los beneficios eran para los tiburones que controlaban el cotarro y para los que especulaban con dinero de otros, resulta que las pérdidas, no.

Las pérdidas, el mordisco financiero, el pago de los errores de esos pijolandios que juegan con la economía internacional como si jugaran al Monopoly, recaen directamente sobre las espaldas de todos nosotros.

Entonces resulta que mientras el beneficio era privado, los errores son colectivos, y las pérdidas hay que socializarlas, acudiendo con medidas de emergencia y con fondos de salvación para evitar efectos dominó y chichis de la Bernarda.. Y esa solidaridad, imprescindible para salvar la estabilidad mundial, la paga con su pellejo, con sus ahorros, y a veces con su puesto de trabajo, Mariano Pérez Sánchez, de profesión empleado de comercio, y los millones de infelices Marianos que a lo largo y ancho del mundo se levantan cada día a las seis de la mañana para ganarse la vida.

Eso es lo que viene, me temo. Nadie perdonará un duro de la deuda externa de países pobres, pero nunca faltarán fondos para tapar agujeros de especuladores y canallas que juegan a la ruleta rusa en cabeza ajena.

Así que podemos ir amarrándonos los machos. Ése es el panorama que los amos de la economía mundial nos deparan, con el cuento de tanto neoliberalismo económico y tanta mierda, de tanta especulación y de tanta poca vergüenza

EL PRECIO DE REMOVER LA MIERDA

Remover las conciencias, las limpias conciencias de los gobernantes que se jactan de su antibelicismo y su compromiso con la paz mundial, tiene un precio.

Es cara la verdad, es amarga y echarla de la boca, a vómito, no es bien recibido si se hace sobre los diseños de Armani que envuelven a la flor de la progresía institucional..

En forma de PowerPoint me llega la siguiente información, fiel reflejo de las contradicciones del poder y de que la honestidad pasa factura.

 

 

El pasado 7 de mayo de 2008, el fotógrafo y periodista Gervasio Sánchez subió a recoger uno de tantos premios, el Ortega y Gasset que otorga el diario El País, ante la asistencia de un concurrido público, entre ellos estaban también la vicepresidenta del gobierno, el presidente del Senado, varios ministros, Esperanza Aguirre y el alcalde de Madrid, Alberto Ruiz Gallardón, además de todos los demás medios de prensa.

         Pues bien, parece ser que no debió ser del gusto de tan ilustre público el discurso de Gervasio Sánchez, cuando éste subió a recoger el premio, condenando dicho discurso al ostracismo y olvido de toda la prensa.

 

        

         Cuando lo leáis, entenderéis el porqué no han querido darle publicidad.

 

Discurso de Gervasio Sánchez

 

Estimados miembros del jurado,

señoras y señores:

 

 

Es para mí un gran honor recibir el Premio "Ortega y Gasset" de Fotografía, convocado por El País, diario donde publiqué mis fotos iniciáticas de América Latina en la década de los ochenta y mis mejores trabajos  realizados en diferentes conflictos del mundo durante la década de los noventa, muy especialmente las fotografías que tomé durante el cerco de Sarajevo.

Quiero dar las gracias a los responsables de Heraldo de Aragón, del Magazine de La Vanguardia y la Cadena Ser por respetar siempre mi trabajo como periodista y permitir que los protagonistas de mis historias, tantas veces seres humanos extraviados en los desaguaderos de la historia, tengan un espacio donde llorar y gritar.

         No quiero olvidar a las organizaciones humanitarias Intermon Oxfam, Manos Unidas

y Médicos Sin Fronteras, la compañía DKV SEGUROS y a mi editor Leopoldo Blume por apoyarme sin fisuras en los últimos doce años y permitir que el proyecto "Vidas Minadas", al que pertenece la fotografía premiada, tenga vida propia y un largo recorrido que puede durar décadas.

         Señoras y señores, aunque sólo tengo un hijo natural, Diego Sánchez, puedo decir que como Martín Luther King, el gran soñador afroamericano asesinado hace 40 años, también tengo otros cuatro hijos víctimas de las minas antipersonas: la mozambiqueña Sofia Elface Fumo, a la que ustedes han conocido junto a su hija Alia en la imagen premiada, que concentra todo el dolor de las víctimas, pero también la belleza de la vida y, sobre todo, la incansable lucha por la supervivencia y la dignidad de las víctimas, el camboyano Sokheurm Man, el bosnio Adis Smajic y la pequeña colombiana Mónica Paola Ojeda, que se quedó ciega tras ser víctima de una explosión a los ocho años.

Sí, son mis cuatro hijos adoptivos a los que he visto al borde de la muerte, he visto llorar, gritar de dolor, crecer, enamorarse, tener hijos, llegar a la universidad.

Les aseguro que no hay nada más bello en el mundo que ver a una víctima de la guerra perseguir la felicidad.

Es verdad que la guerra funde nuestras mentes y nos roba los sueños, como se dice en la película "Cuentos de la luna pálida" de Kenji Mizoguchi.

         Es verdad que las armas que circulan por los campos de batalla suelen fabricarse en países desarrollados como el nuestro, que fue un gran exportador de minas en el pasado y que hoy dedica muy poco esfuerzo a la ayuda a las víctimas de las minas y al desminado.

         Es verdad que todos los gobiernos españoles, desde el inicio de la transición, encabezados por los presidentes Adolfo Suarez, Leopoldo Calvo Sotelo, Felipe González, José María Aznar y José Luis Rodríguez Zapatero, permitieron y permiten las ventas de armas españolas a países con conflictos internos o guerras abiertas.

         Es verdad que en la anterior legislatura se ha duplicado la venta de armas españolas al mismo tiempo que el presidente incidía en su mensaje contra la guerra y que hoy fabricamos cuatro tipos distintos de bombas de racimo cuyo comportamiento en el terreno es similar al de las minas antipersonas.

         Es verdad que me siento escandalizado cada vez que me topo con armas españolas en los olvidados campos de batalla del tercer mundo, y que me avergüenzo de mis representantes políticos.

Pero como Martin Luther King, me quiero negar a creer que el banco de la justicia está en quiebra, y como él, yo también tengo un sueño: que, por fin, un presidente de un gobierno español tenga las agallas suficientes para poner fin al silencioso mercadeo de armas que convierte a nuestro país, nos guste o no, en un exportador de la muerte.

 

Muchas gracias.

CANCIONES PARA UNA GUERRA DESIGUAL

TRAMO DE CONCENTRACIÓN DE ACCIDENTES.- Otra de Magdalena.

Atención, está usted entrando en un tramo de concentración de accidentes. Precaución, aquí, por donde está usted pasando ahora mismo, han muerto 20 personas en lo que va de año.
Modere su velocidad, esta carretera está tan mal diseñada que, si se descuida lo más mínimo, perderá el control y se matará en alguna curva con el peralte invertido.
Mientras nos planteamos si arreglamos o no este tramo, vele por su propia seguridad y procure evitarlo, si no, circule muy despacio y muy atento a los baches, los cambios de rasante y el trazado de las curvas.
Está usted saliendo de un tramo de concentración de accidentes, si lee este cartel es que está vivo y no formará parte de la negra estadística de este sector.
Si se mata a partir de ahora, tenga en cuenta que será una cifra más pero la campaña habrá sido un éxito.
No se distraiga, no hable por el móvil, no fume ni coma mientras conduce, no mire hacia el DVD portátil, y, qué quiere que le digamos, no se pare demasiado a leer estos carteles de advertencia, puede usted despistarse y debe tener en cuenta que está en un tramo de concentración de accidentes.

ACENTUANDO.

Hace cierto tiempo que mi hija me dijo que hablaba al revés, al igual que mi santa madre. Se refería la criaturita a mi acento extremeño, algo descafeinado por los años y el vagar geográfico.
El caso es que mi niña, que le sale un acento y unas expresiones del Mieres profundo, pensaba que como ella hablaba, en "asturianu", era hablar correctamente y lo mío era "hablar mal". Y mi hija no es del PP, lo aseguro, es más, cuando me ve de traje para algún evento que lo requiera, dígase un bodorrio o similar, me dice que me parezco a Zapatero, lo cual, viendo la percha del presidente, no sabe uno como tomárselo.
Y es que los acentos confunden y, en más de una ocasión, sirven de mofa y muletilla para el chiste y la jerigonza entre comunidades autónomas. Como siempre, unas contra otras, que es lo que nos gusta.
Chistes de gallegos, catalanes, andaluces, de Lepe, de guipuzcoanos y vizcaínos, etc., etc.
Pero, identidades lingüísticas aparte, se tenga el acento que se tenga, todos podemos entendernos. En el caso de que sepamos expresarnos, con deje o sin él, y que la expresión tenga un contenido.
Maleni, cuando habla sube el pan, si no se cae alguna obra o túnel o se atasca la red de carreteras todas a una.
Pero Zp cree en ella, como en una santa milagrera, y renueva sus votos y exvotos para que obre el milagro de la infraestructura moderna.
Y, a lo mejor, es capaz de hacerlo, aún con algún que otro tropezón en los socavones, pero que no explique lo que hace, por favor, que no lo explique que acojona, y no por su bello acento andaluz, sino porque no sabe explicarse y, además, no le gusta dar explicaciones y se cabrea, y entonces la caga aun más si cabe pues, aparte de no ser maestra de oratoria, rebosa soberbia sureña.
 

FORMACIÓN E INFORMACIÓN

MADRID, 13 (SERVIMEDIA)

  

   Las principales asociaciones de policías nacionales y guardias civiles mostraron hoy sus reticencias a que miembros de estos cuerpos de seguridad puedan ser enviados a Gaza como cooperación de España a la seguridad en la zona.

 

Los que me leen habitualmente y los que me conocen son conscientes de mi descreimiento. De mi absoluto ateísmo y de mi negación de todo aquello que se pretenda catalogar como sobrenatural.

Todo eso no es óbice para negar los caprichos del azar. Y es que el azar, por caótico, suele dar cúmulos de circunstancias, como conjunciones de planetas, que le hacen a uno dudar sobre lo accidental de lo que a uno le ocurre.

A primera hora de la mañana del día de hoy se me informa, se me ofrece, se me recomienda, para asistir a un curso sobre "Derecho Internacional Humanitario (La protección de las víctimas en los conflictos armados)".

Al rozar el fin de la jornada, vamos, poco antes de la hora de la cañita y el cierre de asuntos junto a la barra del local habitual, leo este teletipo con el que encabezo esta entrada del blog.

¿Habrá alguna relación entre ambos momentos de la mañana?. Si uno confabula puede encontrar relación entre un pedo de vaca y el cambio climático.

Se me podrían erizar los vellos, encoger las túrpimas o anudar el esófago, viéndome entre cohetes de Hamass y tanques sionistas, pidiendo documentación a todo sospechoso de poder vulnerar la seguridad ciudadana de una zona tan segura como Gaza, aplicando la normativa aprendida en tres días de intensa formación, pero no, no ocurre nada de eso.

Últimamente no me inmuto. No se dará el caso, el azar no llega a tales extremos y ciertas cosas ni sobrevuelan lugares como Mieres, y, si se diera, pues todo se andaría. Que al andar se hace camino.

Y veo llover, granizar o nevar, como el espantapájaros, engalanado por excrementos de estornino, incompetente en mitad del huerto, pero acatando la inútil misión que se le encomienda, sin entusiasmo ni rebeldía. Sabedor de que no hay magos en Oz, ni Dorothy o Dorita, según la versión.

TOGADOS DESMADRADOS

Las togas al vuelo, sueltas, muy sueltas, andan desde hace tiempo. La justicia, pilar de la democracia, tiene la toga manchada del fango político y los ciudadanos, sufridores de los desaguisados, son conscientes de ello.
Sufren de escasez de medios, bien es cierto, de saturación pues ahora se denuncia todo lo denunciable. Los padres a los hijos, los hijos a los padres y a los hermanos, los hermanos a los médicos, los médicos a todos, entre amigos por un quítame allá esas pajas, las cadenas televisivas por un video aquí y otro allá. Vamos, lo que hace unos años se solucionaba razonablemente con un ligero intercambio de bofetadas, apretón de manos posterior, ahora precisa de abogado y procurador y un talonario dispuesto para condenas y costas procesales. Pero, al ser un derecho irrenunciable de los ciudadanos el amparo de la justicia, pues habrá que facilitar los medios para que sea efectivo.
Otra cosa es que negligencias gravísimas, de dramáticos resultados, se solventen a multa liviana. Si la misma negligencia la hubiera cometido un funcionario de otro sector de la administración, bien lo veríamos en el banquillo, imputado por un grave delito.
La objetividad brilla por su ausencia en las salas y las deliberaciones de tribunales, como el Constitucional, parecen más debates parlamentarios, como reflejo pleno del bipartidismo patrio. Los códigos, civil y penal, tienen su articulado duplicado dependiendo del juzgado y del juzgador que le toque en suerte.
Los partidos políticos, con sus satélites como medio, utilizan la justicia para hacer oposición mutua a golpe de querella, locos por sentar en el banquillo a adversarios políticos electos y elegibles.
Quizá, por qué ellos no, tenga derecho a la huelga y gocen de legitimidad sus reivindicaciones, pero, con la que está cayendo, bien podrían someterse a una reconversión urgente que devuelva a los juzgadores la dignidad que se les exige en un país serio.
Pero claro, esto es España y, como negarlo, no fue un país serio ni con Felipe II, que tenía fama de antipático aparte de un imperio que acabó; por mor del cachondeo, el trinque y la jodienda; apestando a rancio y exportando la corrupción y la picaresca allende los mares.
Y parece que habrá huelga, quizá encubierta como la de los pilotos, o quizá veamos la Gran Vía inundada de negrura de toga y cientos de legajos de sumarios en carretillas para ser quemados frente al ministerio o para ser usados de barricada frente a los atónitos antidisturbios, quizá ilusionados con una contundente carga contra los otrora intocables.
 

BANQUILLOS Y ELECCIONES

Era de suponer, con unas elecciones a la vuelta de la esquina, esquinas más que peligrosas las de aquella zona, que todo el "Vía Crucis" de Ibarretxe por los banquillos iba a terminar como agua de borrajas.
Era de suponer pues, aunque la justicia nos deje atónitos en más de una ocasión, no tenía sentido una condena a los dos principales candidatos a presidente de la Comunidad Autónoma Vasca.
Lo de Otegi es otra historia, qué quieren que les diga, me lo reservo tras ver el saludo afectuoso con el Lehendakari embanquillado. Es que no lo pueden disimular, de tal palo...
Pero el archivo de la causa no beneficia a Ibarretxe.
Le arrebata su principal arma electoral. El victimismo. Esa pose tan utilizada por los nacionalistas y en la que se recreó con voluptuosidad el niño de los planes, el consultómano. Sólo le faltaba vestir el pañuelo palestino ante las togas, como para comparar la injusticia de allí con la absurdez de aquí. Y por eso la representación legal del lehendakari decidió, al comenzar la vista oral, que, una vez que los encausados ya han sufrido "la pena de banquillo" y visto que, en reiteradas ocasiones, se le ha denegado el sobreseimiento del caso, su pretensión es que el juicio se celebre hasta el final para que se pueda demostrar "la inocencia" del presidente del Gobierno vasco, "y de todos los demás".
Vamos, estirar la campaña lo más posible que, esta vez sí, tienen miedo a perder el "batzoki" en el que habían convertido el País Vasco desde la transición hasta nuestros días. 
Se concurre a las elecciones sin condenas, sin calvarios, sin plañideras, sin patadas en los huevos. A excepción del brazo pseudopolítico de ETA que, parece ser que esta vez será así, no podrá concurrir por ilegal, ilegítimo y mafioso.
López versus Ibarretxe pues, el PP, salvo sorpresas, no creo que opte a la victoria pues Basagoiti no puede quitarse la cara de Rajoy que lleva y eso imprime carácter.
Madrazo seguirá a verlas venir, como buen lacayo del Doctor Spok si se tercia, pero  puede que no se haga nada el estrecho ante el cortejo de López, al igual que EA que, eterna escisión sabiniana, seguirá la polémica con el árbol común, en tanto no haya consejerías que repartir.
En realidad no es López contra Ibarretxe sino López versus tripartito. 
Espero que sea la decencia y la integridad, el sentido común, frente a la política de la mezquindad, la falacia y la patraña histórica.
Espero, sólo lo espero.
No me pidan más que mi optimismo es perezoso en lo que a políticos se refiere.

RELATO NAVIDEÑO, ALGO TARDÍO.

Me llega, por correo electrónico, este relato. Quizá un poco ñoño para mi gusto, pero bello al fin y al cabo.

Yo me limito a transmitirlo, gustosamente, no se crean.

 

HISTORIA POLICIAL NAVIDEÑA

 

La primera llamada de esa nochebuena simplemente hizo que ambos se miraran de soslayo con esos ojos de cuando la cosa es más seria que la alarma de turno.

- Z-20 dijo la metálica voz de la emisora, voz que encerraba detrás a un compañero que había compartido con ellos tantas noches de tensión, sueño, aburrimiento y fatiga. –Urgentemente, diríjanse a la Calle X y entrevístense con una niña que nos ha llamado. Está muy nerviosa y no hemos podido sacar nada en claro.

-Recibido- fue la lacónica contestación, producto de la tensión.- Jo…der, suena mal- exclamó el joven policía que se hacía cargo de las comunicaciones.

El veterano  simplemente gruñó a modo de respuesta y pisó a fondo el acelerador.
Las estroboscópicas luces azules y el estridente sonido de la sirena fue su única compañía durante el corto y rápido trayecto hasta la dirección indicada.
Ambos se bajaron del Zeta con la preocupación pintada en el rostro. No era normal (ni bueno) que una niña pequeña llamara al 091. Los cansados ojos del cuarentón oficial fueron los primeros que divisaron una pequeña forma, arrebujada en el sillón del portal.

-Hola pequeña ¿has llamado tu a la policía?-dijo cariñosamente el más joven.
-Si señor.-respondió sollozando la niña, que no contaría más de seis años.- Es Clara, se ha quedado en el parque, sola, y mi mamá dice que hoy nevará seguro. Tengo miedo por ella.
-¿Clara? ¿Es una amiga tuya? ¿Un familiar? -Preguntó el Oficial.
- Clara es… Clara. Es mi mejor amiga.
- A ver pequeña, dime: -dijo el joven policía- ¿Cuántos años tiene tu amiga Clara? ¿Cómo va vestida?
- No lo se, creo que tres –la niña rompió a llorar de nuevo.
- A ver, ¿donde vives? ¿Podemos hablar con tu mamá?
- Vivo en el segundo, pero Vds tienen que encontrar a Clara o se morirá de frío. Si nieva mucho, no volverá nunca a casa. Mi mamá dice que Vds. pueden solucionar todo.

Ambos policías se miraron. Había que hablar con la madre, el tema era demasiado serio.

- Pequeña, primero hablaremos con tu madre y luego no te preocupes que encontraremos a Clara.

La niña, con los ojos arrasados en lágrimas y no comprendiendo por qué perdían el tiempo en hablar con su mamá les acompañó hasta la puerta de su casa.
Al abrirse, una mujer de mediana edad, vestida para la fiesta que se aproximaba pero sin terminar de arreglar, con traje de noche, delantal y zapatillas les miró asustada desde la puerta.

- Señora, buenas noches –dijo el Oficial.- ¿Es ésta su hija?
- Pero… pero… Esther… ¿Qué hacías fuera de casa?
- Mami- dijo la niña avergonzada- Es Clara. Se quedó en el parque y si nieva se va a morir de frío… Ellos pueden encontrarla.

La mujer, entre compungida y avergonzada cogió de la mano a la niña y, sin lograr que las palabras le salieran de una forma tranquila y confiada, explicó a los Policías.
- Lo siento agentes, no se como pedirles perdón. Clara es la muñeca favorita de mi hija. Se la ha debido dejar en el Parque y ya le he explicado que mañana iremos a buscarla. Ya imaginan que esta noche, con la familia… ya le he explicado que…

Una sonrisa de comprensión se dibujó en el rostro, hasta ahora tenso, de ambos agentes.

-No se preocupe señora, lo entendemos. No hace falta que se disculpe.
- Por Dios, ¡que vergüenza! Ni siquiera me di cuenta de que salió de casa…
- Que no se preocupe señora, no ha sido molestia ninguna.
- Pero… con las cosas tan importantes que tienen Vds. que hacer… Por favor… No se como pedirles disculpas.
- No hay nada que disculpar señora –zanjó el Oficial.- De verdad… Feliz Navidad.

Cuando salieron al exterior, ambos se miraron y sonrieron. Esa sonrisa no desapareció cuando el joven, ya en el interior del vehículo, comunicó a la Emisora con la clásica frase 'no da lugar a intervención'.

Los primeros copos de nieve comenzaron a caer…

A las once y media de la noche, la joven madre, entre el bullicio de la numerosa familia, se dispuso a acostar a Esther. A su edad, ya había sobrepasado en demasía la hora en que habitualmente se acostaba. Tendría que despedirse aún de su padre, tíos, la abuela y demás comensales que, satisfechos, cantaban villancicos y charlaban ruidosamente. Buscó con la mirada a su hija y le costó encontrarla. Le sorprendió verla con una sonrisa en la boca, ya que había estado toda la noche callada… pero lo que más le sorprendió es ver como acunaba entre sus pequeños y frágiles brazos a… ¿Clara?.

-Esther…-dijo suavemente- ¿Dónde has encontrado a Clara? ¿No la habías perdido en el Parque?

La niña le miro sonriente:

-Tenías razón mamá. Esos señores han podido encontrarla. Clara ha vuelto a casa… me la han traído ahora mismo.

¿Esos señores? Se preguntó la madre extrañada. Creía haber oído hace pocos minutos ruido en el recibidor, pero… no podía ser… Corriendo se acercó a la ventana y separó las cortinas. Lo único que pudo ver fue como un uniforme azul se subía en el coche patrulla, y éste salió disparado, con el puente luminoso encendido Dios sabía a donde…

- ¡Feliz Navidad, agentes! - susurró más para ella misma que para nadie. Sonriendo, notó como una lágrima rodaba por sus mejillas.- Dios les bendiga.

 

Esta historia se publicó en 1996 en Avila, en la Academia del CNP........

CRISIS

Yo no sé si será la crisis. Si la puñetera cultura occidental que nos subyuga o si la puta que parió a Panete (que no sé quién coño fue). El caso es que la madrugada del 24 de diciembre entró en mi casa un anglosajón gordo y desmedido, vestido de rojo y con una barba y cabello blanco sin cuidar, que dejó regalos junto a mi hortera árbol navideño. El día 3 de enero, mi retoño, mi única creación (compartida) merecedora de halago, cumplió 6 años, con los que hubo que dar oportuno cumplimiento al protocolo exigido en estos casos, con sesión cinematográfica, hamburguesa saturada de grasas capitalistas y regalos propios del alienante sistema que nos somete. La madrugada del 5, qué les voy a contar, entraron el trío los panchos, versión magos de oriente, en mi casa y descargaron contenido, no exento de embalaje no reciclable. Ayer, tras un año en que el Ratoncito Pérez se vió obligado a declarar suspensión de pagos y expediente de regulación de empleo, uno de los incisivos de mi hija, tras varios meses en precario, fue obligado, por la dueña de la piñata, a abandonar la vivienda familiar, o sea, la boca de mi niña. Una autoinmolación merecedora de recompensa propia de los usos latinoeuropeos. A dónde vamos a parar, por favor, cambien el sistema, que ustedes sí que saben.

EL PANTALÓN DE LA MINISTRA Y LOS COJONES DE LOS DE SIEMPRE

No es noticia la Pascua Militar, ni los discursos, ni el código ético, etc., la noticia es que una mujer viste pantalón. Sí, querido lector, sí, es noticia en pleno siglo XXI que una mujer no viste falda. Titular, toda página, y así nos va, entretejiendo la actualidad a corte y confección, protocolos, modas y pasarelas. El machismo que se exuda a la mínima oportunidad. España, mi querida España.

MAGOS DE ORIENTE (MEDIO)

Os han estafado. No hay oro esta vez, ni incienso ni mirra. Ni siquiera hay carbón por los pecados de vuestros padres. Que lo que hay es plomo, humo de pólvora y sangre, mucha sangre. El cometa que visteis no guiaba a los Magos, era la bengala que marcaba los objetivos del bombardeo. Os regalan odio a espuertas, acostumbrados como están a mandar plagas y ángeles exterminadores a los ajenos a las doce tribus. Bienaventurados los muertos en campaña electoral. No fue la carta a Melchor, Gaspar y Baltasar la que, errática, os trajo sangre y fuego. No pequeños, que fue un sondeo electoral en la Tierra Prometida el que llevó a la conclusión de la conveniencia de una contundente masacre para subir índices. Pero soys muy pequeños y, si sobrevivís, no llegareis a entenderlo nunca, además, mamando plomo, se crece en la rabia y en el odio visceral que todo lo ciega.

ALBA, SEIS AÑOS

Seis son los años que llevas dando luz a mis días, mis horas congeladas y mi pensar en seco. Cumple y hazme viejo, viejo creciendo al verte, volando en tus risas y aprendiendo de tus aprenderes. Transita el tiempo, que es poco aun pareciendo pararse, a veces, y vive a pasos de baile. Aquí mi mano tu armadura, tu cobijo templado, tu eres mi fe, mi porqué de seguir siendo.

AÑO NUEVE

Recién nacido está, neonato, el año nueve, y no acaban de convencerme sus hechuras. Me dejó frío el salto, segundo de más incluído, y transité calendario casi como el que va a cagar, con perdón. Hubo, como no, empacho de SMS por doquier y en duplicado, cava catalán como no podría ser de otra manera, y nochevieja casera de "casadielles", turrón y especial televisivo zappeado. Pero, no sé si será el que uno se siente envejecer, el entusiasmo brilló por su ausencia y asistí al cambio como si nada cambiara, tal y como es en realidad pues en esta vida humana todo son convenciones, ritos y ceremonias. De ahí me viene, de hace tiempo, una costumbre o manía que uno tiene que consiste en, cuando hay una celebración, sea en la fecha que sea, y hay que brindar, siempre suelo decir "feliz año nuevo". Y es que cualquier día puede ser el adecuado para cambiar de año, de vida, de estado civil, de estado vital, de estado físico y de estado institucional si uno acaba hasta las túrpimas del que le tocó sufrir. Sigue Gaza bombardeada y los cohetes de Hamás en funcionamiento. La ONU, mientras tanto, sigue siendo una mesa circular donde se sientan unos señores a cobrar dietas y a dar discursos vanos que no pueden cambiar nada. ETA nos dará otra patada en los huevos a la mínima oportunidad. La crisis no tiene muy buena pinta y ve uno las caras de estupefación de los novicios en las colas del INEM. Las atónitas caras de la desolación. Obama, de momento, no está más que en los resúmenes o anuarios de las televisiones. Zapatero está, o no, no sé, y será fácil que aparezca a inyectar más millones al sistema financiero, el regido por señores con el horario asentado en Rolex, que siguen reacios a hipotecar a los mortales. O terminará de repartir, lo que quede, entre los territorios, los históricos y los de aquellos que no tenemos historia. Rajoy no está, ni se le espera salvo para alguna aparición televisiva en "Salvados" o "CQC", con gesto simpático, forzado pero simpático, aguantando las gamberradas de moda en la nueva programación. En conclusión, que espero más de lo mismo aunque más cargado de bombo, que el año nueve no acaba de gustarme yá de pequeñín. Que el pesismismo me embarga antes de que lo haga La Caixa. Que todo éste desaguisado que acabo de soltarles no es óbice para que les desee lo mejor pues, si ustedes mejoran, aumentan la probabilidades de que mejore uno también. Despúlguense del confetti que mañana, que quieren que les diga, queda un poco ridículo hacer alarde de las secuelas.