CRISIS

Yo no sé si será la crisis. Si la puñetera cultura occidental que nos subyuga o si la puta que parió a Panete (que no sé quién coño fue). El caso es que la madrugada del 24 de diciembre entró en mi casa un anglosajón gordo y desmedido, vestido de rojo y con una barba y cabello blanco sin cuidar, que dejó regalos junto a mi hortera árbol navideño. El día 3 de enero, mi retoño, mi única creación (compartida) merecedora de halago, cumplió 6 años, con los que hubo que dar oportuno cumplimiento al protocolo exigido en estos casos, con sesión cinematográfica, hamburguesa saturada de grasas capitalistas y regalos propios del alienante sistema que nos somete. La madrugada del 5, qué les voy a contar, entraron el trío los panchos, versión magos de oriente, en mi casa y descargaron contenido, no exento de embalaje no reciclable. Ayer, tras un año en que el Ratoncito Pérez se vió obligado a declarar suspensión de pagos y expediente de regulación de empleo, uno de los incisivos de mi hija, tras varios meses en precario, fue obligado, por la dueña de la piñata, a abandonar la vivienda familiar, o sea, la boca de mi niña. Una autoinmolación merecedora de recompensa propia de los usos latinoeuropeos. A dónde vamos a parar, por favor, cambien el sistema, que ustedes sí que saben.