ÓBITOS Y RECUERDOS

En la imperfecta y caótica máquina orgánica que llamamos cerebro, se van almacenando, sin orden ni concierto, todo tipo de sensaciones. Imágenes, sonidos, olores, sabores y tactos, se van guardando en los entresijos laberínticos de las neuronas y ahí permanecen hasta que afloran, a veces de forma lógica, a causa de algún suceso, o de forma espontánea y, utilizando el razonamiento, nos preguntamos por qué coño nos viene en ese momento ese recuerdo.

Por si no la sabían, pues o bien han estado ustedes como eremitas o si no sin duda lo sabrán, Michael Jackson ha muerto.

Nunca fui fan del "Rey del Pop", en realidad nunca fui fan de nadie, tuve mis gustos y mis querencias pero sin aspavientos, que uno siempre fue muy descreído y poco dado a idolatrías. Ahora bien, hay que reconocer que sus canciones, por las que nunca me interesé en exceso, forman parte de la banda sonora del Siglo XX sin duda alguna. A mí, personalmente, me quedaron grabadas con mayor intensidad "Bad" y alguna otra.

El caso es que murió, muerto de sí mismo, seguramente, pues a sí mismo quiso rehacerse aunque la construcción le resultó evidentemente fallida. Convertido en esperpento, a los cincuenta años dejó este mundo para irse, según él parecía creer, a Neverland, con Peter Pan y los niños perdidos, esos niños a los que tanto amaba, quizá en exceso o de forma no convencional.

Pero ayer, mi cuarentón cerebro provocó que se me erizaran los vellos recordando una melena rubia de imposibles ondas, unos ojos color Pacífico, transparentes y límpidos, y una sonrisa generosa, deslumbrante y entregada.

Aquel ángel, siendo yo todavía impúber, hizo que sintiera unos celos criminales contra una voz en off perteneciente a un tal Charly, un ser abyecto y despótico, sin duda alguna.

Aquella mujer dulce, aquella cinta de tenista, aquellos gestos de artes marciales de mala coreografía, aquella dureza y aquella fragilidad, aquel cuerpo delgado pero consistente en las formas precisas para un pseudoadolescente, contribuyeron en parte a ser lo que ahora soy, seguramente un imbécil, pero yo, al fin y al cabo.

Ni Cámeron Díaz, en las versiones cinematográficas, se le acercó nunca a la suela de los zapatos a aquella musa que destacaba con creces por encima de sus compañeras de reparto que, por qué negarlo, no estaban nada mal.

Y mientras Michael se autodestruyó, como suele pasar con los muñecos rotos o ídolos de barro, Farrah murió arrasada por el cáncer, peleando con un mal cruel y dando ejemplo de entereza.

Dos vertientes distintas de la fama, dos recuerdos, dos sensaciones.

Descansen en paz y quedémonos con lo bueno.