SE VA EL NUEVE Y LLEGA EL DIEZ

El nueve yá no es nuevo, que caduca y se va dejando paso al diez. Año extraño el que nos deja dejando paso a otro, seguramente inusual al igual que su atípico antepasado.
Crisis, mucha crisis de muchos dineros que nunca vió el común de los mortales.
Crisis de valores siempre a la baja, enrocándonos en fútboles y en desairadas arrabaleras resentidas con toreros nunca buenos, pero eso sí, con narices nuevas a escoplo.
Bucaneros por el índico y más bombas por oriente.
Corruptelas, trinques, trajes, trinquetes recalificados en la común postura del egipcio.
Crímenes de piel joven, mancillada por la saña de la bestia de mil edades.
Cambios climáticos y sin cambio para el tabaco más proscrito por la buena salud de los abortos adolescentes.
Sotanas al aire defendiendo familias desde la pederastia arcaica de internado de crucifijo.
Las togas sin aclarar estatutos improvisados al ritmo de presidentes de club balompedístico.
Y el discurso igual, insulso y publicista, en todo atril de cualquier bando.
El Mundo igual, a lo loco y no hay cuerdo que refunde lo difunto.
En fin, que finalicen todos bien este nueve ingrato y comiencen con buen pié la decena que, habiendo ceros, habrá alegría.

RETORNO A GUADIANA



Noche Buena pacense, tras las debacles, retorno al Guadiana. Autocar lánguido sobre nieves de Castilla y, al fin la muralla, la Alcazaba dorada y la torre guardando el río.
Mesa camilla, café portugués y manteca colorá.
Reencuentros que borran desencuentros necios, fundados en marañas de relación humana.
Cañas al mediodía, mediodía dilatado hasta la tarde, recuerdos en tapa sin guarnición de reproches.
Badajoz, Guadiana, San Roque, casa, casa siempre de este emigrado.

SECUÉSTREME, SOY ESPAÑOL.


Líbreme la providencia de ser malintencionado, que no, que yo sólo pienso, razono poco, y luego escribo lo que me parece sobre este vertedero de confusas ideas.
Una vez hecha esta innecesaria aclaración, que no disculpa a priori, es posible que muchos de ustedes, sobre todo últimamente, compartan la misma sensación agridulce que padezco últimamente.
Barco atunero español, bueno, o vasco, o de Seychelles, o de conveniencia, pero con tripulantes mayoritariamente usuarios del pasaporte expedido en esta entelequia que se llama España, secuestrado, con los tripulantes torturados y los piratas forrados haciendo unas risas.
Nos secuestran barcos, es evidente, también cooperantes en Mauritania que están en manos de la franquicia menos recomendable para dar una solución satisfactoria, y perdonen mi pesimismo. Por otras tierras hispanoamericanas, narcos, guerrillas y narcoguerrillas, nos secuestran empresarios y directivos de multinacionales un día sí y el otro también.
Y ahora, lo que nos faltaba, nos secuestran a la Guardia Civil, símbolo hispano dónde los haya, unos británicos de acento andalusí, en la roca usurpada por la Pérfida Albión allá por los tiempos del Tratado de Utrech.
Bien es cierto que ha durado poco el desaguisado y, tras las disculpas de Rubalcaba, unos tés y unas pastas, los beneméritos han vuelto a casa sanos y salvos aunque, seguro, con la honra, preceptiva desde el Duque de Ahumada, algo más que tocada.
Por otra parte, y aquí seguro que la corrección política se me echa encima cual jauría, tenemos a la militante saharaui que, investida sin duda de razón y causa justa, nos tiene secuestrados a todos, como Estado, poniendo su vida como precio, a sabiendas de que, en este caso, el pago del rescate que demanda es más que inviable.
Qué tendremos los españoles, con tricornio o sin él, para dar tan bien con el rol de rehén.

SANTA BÁRBARA BENDITA

Tuvo que ser el día de Santa Bárbara bendita, tralaralará, tralará, patrona de los mineros, uno de los más significativos de mi última etapa, etapa convulsa, por cierto.
Tras una noche vírica de fiebres variopintas, asistió uno al facultativo que, con cara adusta y perpleja, prescribió analítica completa, por aquello de a ver qué pasa.
Luego tuvo uno su ración completa de exaltación de la amistad por parte de una de las personas menos indicadas para considerarla amigo.
Llegó la vocación por arreglar los problemas personales de uno por parte de quién se atribuye ese derecho invistiéndose de una autoridad de la que carece, y al final, la impertinencia, la prepotencia etílica, el faltosismo innato, etc., sacaron de mí a la bestia que llevo guardada y terminé poniéndole en su sitio con derroche de latidos en ambas sienes. No me quieras tanto, majo, y olvídame que no es mi santo, que es Santa Bárbara y de minero sólo tengo la vocación por la prospección, pero no entremos en detalles.
Tras la tragedia griega, en la que no llegó sangre alguna al Caudal, que no está la cosa para hacer morcillas con nadie, llegó la llamada bienintencionada e inoportuna de los aledaños de ciertos amores y desamores. Así que copas, explicaciones inútiles, y uno que pasaba por allí que no tuvo mejor idea que llamarme cantamañanas. A mí, que de cantar nada, ni de mañana ni bien entrada la noche, mas que nada por lo del cambio climático.En fin, que tras las grescas y los profundos debates, arrastra uno su osamenta hasta el catre y, como no, el teléfono fiero le hace a uno saltar del desierto tálamo para recibir despechos celosos y sentenciantes de abandono por parte de la persona en la que este imán del drama puso sus esperanzas, y todo por haber pasado ayer la grata velada que les he relatado.
Por favor, sean felices que, no lo duden, se lo van a poner difícil.